Тема «Любимая поэзия»

Вы здесь: Форумы fantlab.ru > Форум «Другая литература» > Тема «Любимая поэзия»

Любимая поэзия

Страницы: 1 2 3...99 100 101 102 103...244 245 246 🔍 поиск написать сообщение

автор

сообщение

гранд-мастер

5 мая 2007 г. 22:10

цитировать |

Продолжаем одну из самых популярных тем здесь (старая тема).

сообщение модератора
Внимание! Все стихотворения на политическую тематику (независимо от направленности) будут удаляться. За политикой — в ОИ

–––
И когда Александр увидел обширность своих владений, он заплакал, ибо не осталось земель, которые можно покорять..

философ

23 сентября 2012 г. 17:59

цитировать | [ ]

Борис Рыжий

Над саквояжем в черной арке
всю ночь играл саксофонист.
Пропойца на скамейке в парке
спал, подстелив газетный лист.

Я тоже стану музыкантом
и буду, если не умру,
в рубахе белой с черным бантом
играть ночами, на ветру.

Чтоб, улыбаясь, спал пропойца
под небом, выпитым до дна.
Спи, ни о чем не беспокойся,
есть только музыка одна.

---

За Обвою — Кама, за Камою — Волга,
по небу и горю дорога сквозная.
Как дурень, стою на краю, да и только:
не знаю, как быть и что делать — не знаю.

Над речкой с татарским названием Обва
два месяца жил я, а может быть дольше,
не ради того, чтобы жизнь мою снова
начать, чтоб былое достойно продолжить.

Гроза шуровала в том месте, где с Камой
сливается Обва, а далее — Волга.
Как Пушкин, курил у плетня с мужиками
и было мне так безотрадно и горько.

А там, на оставленном мной перевале,
как в песне дешевой, что душу саднила,
жена уходила, друзья предавали,
друзья предавали, жена уходила.

И позднею ночью на тощей кровати
я думал о том, что кончается лето,
что я понимаю, что не виноваты
ни те, ни другие, что песенка спета.

Светало. Гремели КАМАзы и ЗИЛы.
Тянулись груженые гравием баржи.
Сентябрь начинался, слегка моросило.
Березы и ели стояли на страже,

березы и ели в могильном покое.
И я принимаю, хотя без восторга,
из всех измерений печали — любое.
За Обвою — Кама, за Камою — Волга.

---

Так просидишь у вас весь вечер,
а за окошко глянешь — ночь.
Ну что ж, друзья мои, до встречи,
пора идти отсюда прочь.
И два часа пешком до центра.
И выключены фонари.
А нет с собою документа,
так хоть ты что им говори.
Но с кем бы я ни повстречался,
Какая бы со мной беда,
я не кричал и не стучался
в чужие двери никогда.
Зачем — сказали б — смерть принес ты,
накапал кровью на ковры…
И надо мной мерцали звезды,
летели годы и миры.

миротворец

26 сентября 2012 г. 00:17

цитировать | [ ]

Анна Баркова

Прости мою ночную душу…

Помилуй, Боже, ночные души.

Не помню чье

Прости мою ночную душу
И пожалей.
Кругом всё тише, и всё глуше,
И всё темней.
Я отойду в страну удушья,
В хмарь ноября.
Прости мою ночную душу,
Любовь моя.
Спи. Сон твой хочу подслушать,
Тревог полна.
Прости мою ночную душу
В глубинах сна.

21 января 1976

–––
Проснулась, умылась, нарядилась, улыбнулась и пошла украшать мир!

миротворец

3 октября 2012 г. 18:04

цитировать | [ ]

С.Вальехо

Святое увяданье

Луна! Венок,по призрачным плечам
Опавшей наземь пепельною грудой.
Венец Христа,дарящего ночам
Трагическую нежность изумрудов.

Луна! Слепое сердце тишины!
Из чаши синевы заиндевелой
Зачем на край закатной стороны
Уходишь ты разбитой каравеллой?

Луна! Ты,улетая в забытьё,
Росою льёшься,жертвы бессловесней.
Не сердце ль ты цыганское моё,
В немую ночь рыдающее песней?

( перевод — А.М. Гелескул)

–––
"Что смерть — умрём мы все. Вот если б не было разлуки!"

активист

3 октября 2012 г. 18:38

цитировать | [ ]

- Давайте придумаем нового Бога!
- Ах, нового Бога? Давайте, давайте...

...он будет небрит и упрям как тренога -
в проштопанном солью столетнем халате
Бог выйдет к огню, сигаретку раскурит
и раненым пальцем укажет на солнце.
"Веди!" — завопит человеческий улей
и станет жирнее на тридцать червонцев.
А это так просто: уластит, заманит,
и льдом поцелуя отбросит на цепи:
не жди ни Голгоф,
ни садов Гефсимани -
лишь лес,
лишь огонь да хронический пепел...

Бог будет распят на обычной березе,
у тысячи родин до срока отобран,
на самом зверином славянском морозе
стекляными станут священные ребра.
Но что ему, Богу?
Он трогал руками
талмуды галактик и веды молекул...
К полуночи будет он снят лесниками
и пущен дымком в черномазое эхо.

- А что будет с нами?
- А что будет с нами...

...нам нужен был Бог, а не чокнутый Йорик -
мы живо разыщем за пазухой знамя
и хлынем на площадь ликующим морем.
И в этом рывке — наше высшее право,
мы чтим аксиомы науки старинной:
огнём и мечом добывается слава,
и только бессмертие кровью невинной.
ДМИТРИЙ РАСТАЕВ.

активист

3 октября 2012 г. 18:39

цитировать | [ ]

Аля Кудряшова

А это даже почти банально,

ну, то есть каждому по плечу,

луна на небе висит бананом

и смотрит, как я внизу лечу.

Как я придумываю кульбиты

и заворачиваюсь в дугу

и промокаю башкой разбитой

босые искорки на снегу.

Ну то есть чем я там начиняю

всё то, что вертится надо мной.

Ну, то есть как я там сочиняю

полет, которого не дано.
Сидеть, чужие желанья нянчить –

свои слова в монитор цедить.

Сереже двадцать один, а значит

Марине тоже двадцать один.

Мороз и солнце — простой рисунок,

такой вот крепкий густой раствор,

они знакомы пятнадцать суток –

как срок за мелкое воровство.

А я рассаживаю, кручу,

да, и расставляю по падежам.

Они знакомы — такое чудо –

кружиться, за руки не держась.
Им можно мучиться, петь закаты,

ходить по кромке, глотать лучи.

А мне по блату раскрыты карты,

что хочешь — то и заполучи.

Ходите мимо, дождем поите,

сорите грезами наяву.

Я здесь могу срифмовать "Таити"

и сделать вид, что я там живу.

У них ладошки замерзли, сжались,

зима рассыпалась над Москвой.

Я даже, в общем, не отражаюсь,

я пропечатываюсь насквозь.
А мне бы тоже построить домик

и научиться растить цветы.

Сижу у Господа на ладони

и задыхаюсь от тесноты.

Мне петь бы, выпеть — да не поется,

продуло шею на сквозняках.

Он наклоняется и смеется,

мол, раз пустили — не возникай.

А я не против, ведь мир кружился,

я, как у Визбора "очень рад"

пока Марина стирает джинсы

и смотрит фильмы по вечерам.

Сереже двадцать шестое лето,

пока Марина гулять пошла.

Пока в придуманных мной куплетах

не разлетается всё по швам.
И так рассвет ли вокруг, закат ли,

восточный, западный полушар...

А если плакать лежа, то капли

смешно шевелятся по ушам.

А что реветь — получи по роже,

утрись остатком чужих манжет.

Ведь вот придуманный твой Сережа

теперь придумал себе сюжет.

А нынче плохо, а нынче скользко,

а нынче бьет по щекам с ленцой,

а нынче мокрый туман московский

ложится маскою на лицо.

Передержала, не рассказала,

с размаху кинулась в оттепель,

я выползаю из Трех Вокзалов,

не представляя, куда теперь

А мне б вставать в воскресенье рано,

летать по улицам, петь чижом.

Я размагнитилась, проиграла

в простой системе родной-чужой.

Перепридумала, уморила,

луна на небе — кругла, мила.

Мне остается одна Марина –

Марина месяц как умерла.
И нет Швамбраний, нет Каледоний,

долги такие, что не верну.

Господь не то чтобы сжал ладони –

он просто пальцами шевельнул.

А мне придумывать, мне бы Нарний,

Под солнцем дрыхнуть бы на пляжу.

Луна на небе висит бананом

и смотрит, как я внизу лежу.

авторитет

3 октября 2012 г. 18:52

цитировать | [ ]

в сказках, книгах и фильмах — простой сюжет: черный маг призывает себе слугу. серебрится окалина на ноже, тени вьются, танцуют в глухом кругу. заклинания прячутся по углам, догорает едва огонек свечи, чьи-то лица виднеются в зеркалах, и за ставнями мрак непроглядно чист. приходи, тот, кто станет моим щитом, раскаленным мечом, золотым копьем, руны брошены с севера на восток, деньги, сила и власть, все мое — твое. приходи, заслони от любых угроз, надвигается буря, обрыв, гроза...
вот сгущаются тени в огромный рост, и встречаются двое — глаза в глаза.

солнце челку взлохматило горячо, растрепало на огненные лучи. только лето стоит за моим плечом и о чем-то своем, как всегда, молчит. только лето — и все, никого вокруг, ветер в небе пасет облака-стада. мой неназванный брат, мой случайный друг, как позвать и кого, если вдруг — беда?

если — тьма в лабиринте и смерть-искра, когти, крылья, клыки, непролазный лес, и обманкой мерцает в ночи Грааль, и грохочет копытами всадник блед? на дороге из желтого кирпича где же смелость моя — несоленый взвар? где колода Алисы и черный чай, где крапивой заросшая трын-трава?

я не знаю, как бегать, стрелять и бить, как доплыть до буйка, как испечь пирог, как из сотни стекляшек найти рубин, как на древке стрелы закрепить перо. спотыкаюсь о каждый второй валун, не умею грустить, когда — надо бы...

но — не плачу, когда разрезаю лук, вижу в лицах обрывки чужой судьбы. глажу камни — они говорят со мной, глажу разных зверей — и они фырчат, знаю тропы под звездами и луной, что ведут к круговерти случайных чар. сколько нас — чтоб веснушки, курносый нос; я, как все — ни убрать, ни додать, зачем?..

кто-то молча стоит за моей спиной.
и ладонь на моем плече.

Анастасия Шакирова

миротворец

4 октября 2012 г. 13:41

цитировать | [ ]

Дон Аминадо

Послесловие

Жили. Были. Ели. Пили.

Воду в ступе толокли.

Вкруг да около ходили.

Мимо главного прошли.

–––
"Что смерть — умрём мы все. Вот если б не было разлуки!"

миротворец

12 октября 2012 г. 23:37

цитировать | [ ]

Иосиф Бродский
Назидание (1987)

    I

    Путешествуя в Азии, ночуя в чужих домах,
    в избах, банях, лабазах -- в бревенчатых теремах,
    чьи копченые стекла держат простор в узде,
    укрывайся тулупом и норови везде
    лечь головою в угол, ибо в углу трудней
    взмахнуть -- притом в темноте -- топором над ней,
    отяжелевшей от давеча выпитого, и аккурат
    зарубить тебя насмерть. Вписывай круг в квадрат.

       II

    Бойся широкой скулы, включая луну, рябой
    кожи щеки; предпочитай карему голубой
    глаз -- особенно если дорога заводит в лес,
    в чащу. Вообще в глазах главное -- их разрез,
    так как в последний миг лучше увидеть то,
    что -- хотя холодней -- прозрачнее, чем пальто,
    ибо лед может треснуть, и в полынье
    лучше барахтаться, чем в вязком, как мед, вранье.

       III

    Всегда выбирай избу, где во дворе висят
    пеленки. Якшайся лишь с теми, которым под пятьдесят.
    Мужик в этом возрасте знает достаточно о судьбе,
    чтоб приписать за твой счет что-то еще себе;
    то же самое -- баба. Прячь деньги в воротнике
    шубы; а если ты странствуешь налегке --
    в брючине ниже колена, но не в сапог: найдут.
    В Азии сапоги -- первое, что крадут.

       IV

    В горах продвигайся медленно; нужно ползти -- ползи.
    Величественные издалека, бессмысленные вблизи,
    горы есть форма поверхности, поставленной на попа,
    и кажущаяся горизонтальной вьющаяся тропа
    в сущности вертикальна. Лежа в горах -- стоишь,
    стоя -- лежишь, доказывая, что, лишь
    падая, ты независим. Так побеждают страх,
    головокруженье над пропастью либо восторг в горах.

       V

    Не откликайся на "Эй, паря!" Будь глух и нем.
    Даже зная язык, не говори на нем.
    Старайся не выделяться -- в профиль, анфас; порой
    просто не мой лица. И когда пилой
    режут горло собаке, не морщься. Куря, гаси
    папиросу в плевке. Что до вещей, носи
    серое, цвета земли; в особенности -- бельЈ,
    чтоб уменьшить соблазн тебя закопать в нее.

       VI

    Остановившись в пустыне, складывай из камней
    стрелу, чтоб, внезапно проснувшись, тотчас узнать по ней,
    в каком направленьи двигаться. Демоны по ночам
    в пустыне терзают путника. Внемлющий их речам
    может легко заблудиться: шаг в сторону -- и кранты.
    Призраки, духи, демоны -- до'ма в пустыне. Ты
    сам убедишься в этом, песком шурша,
    когда от тебя останется тоже одна душа.

       VII

    Никто никогда ничего не знает наверняка.
    Глядя в широкую, плотную спину проводника,
    думай, что смотришь в будущее, и держись
    от него по возможности на расстояньи. Жизнь
    в сущности есть расстояние -- между сегодня и
    завтра, иначе -- будущим. И убыстрять свои
    шаги стоит, только ежели кто гонится по тропе
    сзади: убийца, грабители, прошлое и т. п.

       VIII

    В кислом духе тряпья, в запахе кизяка
    цени равнодушье вещи к взгляду издалека
    и сам теряй очертанья, недосягаем для
    бинокля, воспоминаний, жандарма или рубля.
    Кашляя в пыльном облаке, чавкая по грязи,
    какая разница, чем окажешься ты вблизи?
    Даже еще и лучше, что человек с ножом
    о тебе не успеет подумать как о чужом.

       IX

    Реки в Азии выглядят длинней, чем в других частях
    света, богаче аллювием, то есть -- мутней; в горстях,
    когда из них зачерпнешь, остается ил,
    и пьющий из них сокрушается после о том, что пил.
    Не доверяй отраженью. Переплывай на ту
    сторону только на сбитом тобою самим плоту.
    Знай, что отблеск костра ночью на берегу,
    вниз по реке скользя, выдаст тебя врагу.

       X

    В письмах из этих мест не сообщай о том,
    с чем столкнулся в пути. Но, шелестя листом,
    повествуй о себе, о чувствах и проч. -- письмо
    могут перехватить. И вообще само
    перемещенье пера вдоль по бумаге есть
    увеличенье разрыва с теми, с кем больше сесть
    или лечь не удастся, с кем -- вопреки письму --
    ты уже не увидишься. Все равно, почему.

       XI

    Когда ты стоишь один на пустом плоскогорьи, под
    бездонным куполом Азии, в чьей синеве пилот
    или ангел разводит изредка свой крахмал;
    когда ты невольно вздрагиваешь, чувствуя, как ты мал,
    помни: пространство, которому, кажется, ничего
    не нужно, на самом деле нуждается сильно во
    взгляде со стороны, в критерии пустоты.
    И сослужить эту службу способен только ты.

–––
Литература есть празднословие... Почти вся... Исключений убийственно мало. В.В. Розанов

магистр

13 октября 2012 г. 17:11

цитировать | [ ]

Борис Рыжий

Издевайся как хочешь, кощунствуй, Ахилл.
Ты сильней и хитрей — мчи его вокруг Трои.
Прав ли, нет ли, безумец, но ты победил.
Это первое. А правота — лишь второе.
Пусть тебя не простят, но и ты не простил.

Оттого ты и с жизнью-уродкой на ты,
что частенько на ты был со смертью-красоткой.
Ночь целует убитых в открытые рты
(голубые, пропахшие греческой водкой)
И созвездья у них в головах как цветы.

Готфрид Бенн. Эрнсту Юнгеру.

Нас называют воедино,
Меж тем чужие мы с тобой,
хоть делим поровну годины,
раденья, раны и руины
того, что мнит себя судьбой.

–––
Каждый день в своей точёной ванне умирает раненый Марат.
С каждым днём верней и постоянней Жанны Д Арк поднятый к небу взгляд.

магистр

16 октября 2012 г. 05:05

цитировать | [ ]

Иван Жданов. Памяти сестры.

Область неразменного владенья:
облаков пернатая вода.
В тридевятом растворясь колене,
там сестра все так же молода.

Обрученная с невинным роком,
не по мужу верная жена,
всю любовь, отмеренную сроком,
отдарила вечности она.

Как была учительницей в школе,
так с тех пор мелок в ее руке
троеперстием горит на воле,
что-то пишет на пустой доске.

То ли буквы непонятны, то ли
нестерпим для глаза их размах:
остается красный ветер в поле,
имя розы на его губах.

И в разломе символа-святыни
узнается зубчатый лесок:
то ли мел крошится, то ли иней,
то ли звезды падают в песок.

Ты из тех пока что незнакомок,
для которых я неразличим.
У меня в руке другой обломок -
мы при встрече их соединим.

миротворец

17 октября 2012 г. 16:37

цитировать | [ ]

А. Калинина

***
Драгоценного на свете мало,
Радость на просвет омрачена,
И к воде искристой подмешала
Смуглая рука струю вина.

Сумрачна одежда черной розы
И темны покровы мотылька,
Но как радуга прозрачны слезы,
Как вечерний сад, светла тоска.

–––
"Что смерть — умрём мы все. Вот если б не было разлуки!"

миротворец

22 октября 2012 г. 13:30

цитировать | [ ]

Ф. Пессоа

***
Сменившая ночь в ее блеске и лоске
Промозглая рань -
Как траур вдовы, после длительной носки
Поблекшая ткань.

И в небе рассветном, где завесь сырая
Все так же темна,
Несбыточность рая — от края до края
Глухая стена.

Бессмысленный день уготован мне снова
И холод в душе
Из-за несвершенности дела, какого
Не сделать уже.

(перевод — В. Резниченко)

–––
"Что смерть — умрём мы все. Вот если б не было разлуки!"

философ

22 октября 2012 г. 14:54

цитировать | [ ]

ФАНТОМ, очень проникновенное и близкое мне стихотворение у Пессоа :cool!:

миротворец

24 октября 2012 г. 23:23

цитировать | [ ]

Марина Цветаева

* * *

Собирая любимых в путь,
Я им песни пою на память —
Чтобы приняли как-нибудь,
Что когда-то дарили сами.

Зеленеющею тропой
Довожу их до перекрёстка.
Ты без устали, ветер, пой,
Ты, дорога, не будь им жёсткой!

Туча сизая, слёз не лей, —
Как на праздник они обуты!
Ущеми себе жало, змей,
Кинь, разбойничек, нож свой лютый.

Ты, прохожая красота,
Будь весёлою им невестой.
Потруди за меня уста, —
Наградит тебя Царь Небесный!

Разгорайтесь, костры, в лесах,
Разгоняйте зверей берложьих.
Богородица в небесах,
Вспомяни о моих прохожих!

17 февраля 1916

–––
Проснулась, умылась, нарядилась, улыбнулась и пошла украшать мир!

миротворец

25 октября 2012 г. 11:29

цитировать | [ ]

С. Парнок "Белой ночью"

* * *

Не небо — купол безвоздушный
Над голой белизной домов,
Как будто кто-то равнодушный
С вещей и лиц совлек покров.

И тьма — как будто тень от света,
И свет — как будто отблеск тьмы.
Да был ли день? И ночь ли это?
Не сон ли чей-то смутный мы?

Гляжу на все прозревшим взором,
И как покой мой странно тих,
Гляжу на рот твой, на котором
Печать лобзаний не моих.

Пусть лживо-нежен, лживо-ровен
Твой взгляд из-под усталых век,-
Ах, разве может быть виновен
Под этим небом человек!

–––
Правило номер один: никаких правил!

философ

25 октября 2012 г. 20:30

цитировать | [ ]

Иван Бунин

Геймдаль искал родник божественный.
Геймдаль, ты мудрости алкал —
И вот настал твой час торжественный
В лесах, среди гранитных скал.

Они молчат, леса полночные,
Ручьи, журча, едва текут,
И звезды поздние, восточные
Их вещий говор стерегут.

И шлем ты снял — и холод счастия
По волосам твоим прошел:
Миг обрученья, миг причастия
Как смерть был сладок и тяжел.

Теперь ты мудр. Ты жаждал знания —
И все забыл. Велик и прост,
Ты слышишь мхов произрастание
И дрожь земли при свете звезд.

1906

–––
— Скажите, сколько книг вы прочитали за свою жизнь?
— Не знаю, я ещё не умер…

магистр

28 октября 2012 г. 01:06

цитировать | [ ]

Федерико Гарсия Лорка

MEMENTO

Когда умру,
схороните меня с гитарой
в речном песке.

Когда умру...
В апельсиновой роще старой,
в любом цветке.

Когда умру,
буду флюгером я на крыше,
на ветру.

Тише...
когда умру!

перевод И.Тыняновой

* * *

Вопросы

Сидят на лужайке кузнечики чинно.
- Что скажешь ты, Марк Аврелий,
об этих философах с тихой равнины?
Мысли твои не созрели!

Река по равнине узоры чертит.
- Скажи мне, Сократ, что смог
увидеть ты в водах, несущихся к смерти?
Твой символ веры убог!

Осыпались розы и в грязь упали.
- Скажи мне, святой Хуан,
о чем лепестки их тебе шептали?
В сердце твоем — туман!

гранд-мастер

28 октября 2012 г. 01:58

цитировать | [ ]

Федерико Гарсия Лорка

ГИТАРА (перевод М.Цветаевой)

Начинается
Плач гитары.
Разбивается
Чаша утра.
Начинается
Плач гитары.
О, не жди от нее
Молчанья,
Не проси у нее
Молчанья !
Неустанно
Гитара плачет,
Как вода по каналам — плачет,
Как ветра над снегами — плачет,
Не моли ее
О молчанье!
Так плачет закат о рассвете,
Так плачет стрела без цели,
Так песок раскаленный плачет
О прохладной красе камелий,
Так прощается с жизнью птица
Под угрозой змеиного жала.
О гитара,
Бедная жертва
Пяти проворных кинжалов!