Тема «Любимая поэзия»

Вы здесь: Форумы fantlab.ru > Форум «Другая литература» > Тема «Любимая поэзия»

Любимая поэзия

Страницы: 1 2 3...114 115 116 117 118...244 245 246 🔍 поиск написать сообщение

автор

сообщение

гранд-мастер

5 мая 2007 г. 22:10

цитировать |

Продолжаем одну из самых популярных тем здесь (старая тема).

сообщение модератора
Внимание! Все стихотворения на политическую тематику (независимо от направленности) будут удаляться. За политикой — в ОИ

–––
И когда Александр увидел обширность своих владений, он заплакал, ибо не осталось земель, которые можно покорять..

активист

6 ноября 2013 г. 14:45

цитировать | [ ]

Тао Юань-мин.

Поставил хижину и живу в самой гуще людей ,
Но нет шума здесь от повозок и лошадей.
Спросите, сударь: как это может быть?
-Устремишься вдаль, и земля отойдёт сама ...
Хризантему сорвал под восточной оградой
И в тоске загляделся на Южные горы .
Туманные горы прекрасны вечерней порой ,
когда стая дружных птиц возвращается к гнёздам своим.
В этом всём заключён истинный смысл .
Я собрался назвать его , но уже позабыл слова...
( это — не компиляция перевода Л. З. Эйдлина , это — мой Дилетантский перевод , зато-ближе к первоисточнику...)

магистр

9 ноября 2013 г. 13:41

цитировать | [ ]

Рахман Кусимов

Magnum

1

Мало радости ждать трамвая в одиночестве на кольце.
Всё, что медленно забываешь — отпечаталось на лице.
Связь пропала — смени тарифы, абонентам иным под стать.
Наплевать на стихи и рифмы. И на прочее наплевать.
Дни туманны, и воздух горек. Нет бы всё по-другому, но -
перед взором всё тот же город, с той же улицей, где темно.
И когда б соблюдать обычай, то, чем жил, в дневнике храня,
вряд ли много б нашлось отличий одного от другого дня.
И уже не понять, где правда невзначай переходит в ложь,
и от жизни в режиме "авто" до смертельного устаёшь.

2

Мало радости быть заплатой на отрепье дурных времён.
Не труби о трубе, глашатай, — будешь проклят и заклеймён.
Век суров: мы живём и дышим, а другие, презрев табу,
променадом по скользким крышам искушают свою судьбу.
Но покуда со дна колодца видно небо, что над тобой -
сердце бьётся, как прежде, бьётся, а, верней, продолжает бой.
Это значит, что я не сгину, как бы ни был резон высок -
оттого ли, что выстрел в спину предпочтительней, чем в висок;

оттого ли, что жизнь прекрасной предстаёт ещё вопреки
прозорливцам, которым ясно, что случится в конце строки.

–––
Правильное положение граблей определяется тем, что вы собираетесь с ними делать - наступать или работать.

новичок

12 ноября 2013 г. 17:57

цитировать | [ ]

Дым струился тихо, тихо
В блеске солнечного утра:
Прежде — темною полоской,
После — гуще, синим паром,
Забелел в лугах клубами,
Как зимой вершины леса,
Плыл все выше, выше, выше, -
Наконец коснулся неба
И волнами в сводах неба
Раскатился над землею.

Из долины Тавазэнта,
Из долины Вайоминга,
Из лесистой Тоскалузы,
От Скалистых Гор далеких,
От озер Страны Полночной
Все народы увидали
Отдаленный дым Покваны,
Дым призывный Трубки Мира.

Всю поэму не привожу по известным причинам..))) Забавно произносиь вслух все странные названия

http://www.classic-book.ru/lib/sa/author/...

миротворец

12 ноября 2013 г. 18:06

цитировать | [ ]

А. Кочетков

***
О, как горька тоской мгновений,
Как вечной мукой солона -
Моих последних вожделений
Из бездны вставшая волна!

Отягчена нездешним жаром,
Жадна безвестной глубиной,
Она виски мои недаром
Спалила страстью ледяной.

В провалах смерти неминучей,
В теснинах пагубного зла -
Она нашла свой вздох певучий,
Свой сладкий голос обрела.

–––
"Что смерть — умрём мы все. Вот если б не было разлуки!"

магистр

12 ноября 2013 г. 23:37

цитировать | [ ]

Леон Филипе. Эта жизнь моя.

Эта жизнь моя камешек легкий, словно ты.
Словно ты, перелетный, словно ты,
попавший под ноги сирота проезжей дороги;
словно ты, певучий клубочек, бубенец дорог и обочин;
словно ты, что в день непогожий затихал в грязи бездорожий,
а потом принимался снова плакать искрами в лад подковам;
словно ты, пилигрим, пылинка, никогда не мостивший рынка,
никогда не венчавший замка; словно ты, неприметный камень,
неприглядный для светлых залов, непригодный для смертных камер...
словно ты, искатель удачи, вольный камешек, прах бродячий...
словно ты, что рожден, быть может, для пращи, пастухом несомой...
легкий камешек придорожный, неприкаянный, невесомый...

–––
Каждый день в своей точёной ванне умирает раненый Марат.
С каждым днём верней и постоянней Жанны Д Арк поднятый к небу взгляд.

магистр

13 ноября 2013 г. 00:06

цитировать | [ ]

Елена Крюкова.

Меня не будет никогда.
Во грудах шелка — и ковров-
Снегов; где хрусткая слюда -
Меж гулких, грубых сапогов.

Затянет ржою города,
Народ — в потопе — жальче крыс.
Но там, где двое обнялись,
Меня не будет никогда.

Где те швеи, что мне сошьют
Январский саван белизны?
Меня осудят и убьют -
За страшные, в полнеба, сны.

Горбатый странник на земле.
Нога от странствия тверда.
Пишу я звездами — во мгле:
"МЕНЯ НЕ БУДЕТ НИКОГДА".

Шуга, торосы на глазах.
Меж ребер — тинная вода.
Река мертва. И дикий страх:
Меня не будет никогда.

Ни Солнце-Лоб. Ни Лунный Рот.
Ни Млечный, жадный Путь грудей -
Уже ничто не оживет
Ни Бога для, ни для людей.

Над гробом плача, не спасут,
Вопя, стеная, дух зари!

И лишь звонарь мой -
Страшный Суд -
Ударит в ребра изнутри.

*****************

Мы в тюрьме.
Мы за решеткой века.
Кат, царевич, вопленица, вор.
Не скотов сочтут, а человеков.
По складам читают приговор.
Улещают плесенью похлебки.
К светлой казни — балахоны шьют.
Затыкают рты, как вина, пробкой,
А возжаждут крови — разобьют.
Бьют снега в окружия централа.
Прогрызают мыши тайный ход.
Столько раз за век я умирала -
Ни топор, ни пуля не берет.
Чрез решетки дико тянем руки.
В них — швыряют камни пацаны!

Мы уже не люди — только звуки.
Еле слышны.
Вовсе не слышны.

******************
…В грязном ватнике, в тех рукавицах холщовых,
Что истерты на сгибах до дыр, -
Я собой заплатила за мир мой грошовый,
Пьяный, яркий, пылающий мир.

Я работой молилась. Работой сражалась.
Пот рабочий ложбину проел
Меж лопаток. А что там усталость?.. -
что жалость?.. -
Это — слабым, кто жить не сумел.

Кто не сдюжил гужи, хоть за них зацепился!
Кто любить меня взялся — без сил!
В грязном ватнике — вот я. В меня ты влюбился?!
Не таковский пощады просил!

Солнце бьет меж ресниц. Солнце пальцы ломает.
На морозе — сугробами грудь
Воздымается. Солнце меня обнимает.
А покинет — одна как-нибудь.

Доползу. Докричусь. Доцарапаюсь когтем.
Доишачу я смену — назло
Бригадиру. И выплачусь в рваную кофту,
Коли грянет совсем тяжело.

А лимоном вся выжата, глухонемая,
Дотащусь до каптерки родной
Да и лягу, мазутных сапог не снимая,
Пред окном, позлащенным Луной, -

Побегут по спине золотые мурашки,
И уставлюсь в лик круглый ея:
О Луна золотая, ты тоже — бродяжка,
Ты — сезонница, шельма, как я!

Так и смотрим друг дружке в раскосые лица.
Так и плачем, две бабы, навзрыд.
О Луна, длиннокоска, ты тоже — блудница,
Прачка дышащих смрадом корыт!..

Дорогая!.. Отмоем, отбелим, отдраим
Этот мир, эту копоть и грязь…
А потом, перед смертью, помстится мне Раем
Тот подвал, где на свет родилась…

И Луна, усмехнувшись, вонзит в меня стрелы
Мора, глада, чумы и войны,
Чтоб Юродивой Неба я песню хрипела
Да с обратной ее стороны,

Чтоб жила я Пришелицей в грозном прибое,
В нищем, яростном море людском,
И за звездную мощь заплатила собою -
Обагренным любовью виском.

магистр

13 ноября 2013 г. 01:02

цитировать | [ ]

Она же.

Кладовка.

…Старый граф Борис Иваныч, гриб ты, высохший на нитке
Длинной жизни, — дай мне на ночь поглядеть твои открытки.
Буквой “ЯТЬ” и буквой “ФИТА” запряженные кареты -
У Царицы грудь открыта, Солнцем веера согреты…
Царский выезд на охоту… Царских дочек одеянья -
Перед тем тифозным годом, где — стрельба и подаянье…
Мать твоя в Стамбул сбежала — гроздьями свисали люди
С Корабля Всея Державы, чьи набухли кровью груди…
Беспризорник, вензель в ложке краденой, штрафная рота, -
Что, старик, глядишь сторожко в ночь, как бы зовешь кого-то?!
Царских дочек расстреляли. И Царицу закололи.
Ты в кладовке, в одеяле, держишь слезы барской боли -
Аметисты и гранаты, виноградины-кулоны -
Капли крови на распятых ротах, взводах, батальонах…

Старый граф! Борис Иваныч! Обменяй кольцо на пищу,
Расскажи мне сказку на ночь о Великом Царстве Нищих!
Почитай из толстой книжки, что из мертвых все воскреснут -
До хрипенья, до одышки, чтобы сердцу стало тесно!
В школе так нам не читают. Над богами там хохочут.
Нас цитатами пытают. Нас командами щекочут.
Почитай, Борис Иваныч, из пятнистой — в воске! — книжки…
Мы уйдем с тобою… за ночь… я — девчонка… ты — мальчишка…
Рыбу с лодки удишь ловко… Речь — французская… красивый…

А в открытую кладовку тянет с кухни керосином.
И меня ты укрываешь грубым, в космах, одеялом
И молитву мне читаешь, чтоб из мертвых — я — восстала.

***

Земля?!.. Вы кому расскажите.
А воля?!.. — пропита дотла.
В парче грязнобурые нити
Двуглавого вышьют орла.
А мы его ножичком вспорем
И выпорем золото лет.
А мы о Священном не спорим:
Ведь нынче Священного нет.

Ты можешь мне врать, завираться,
Ладонь прижимать ко груди,
Ночьми перемалывать Святцы,
Молить и снега, и дожди!.. -
Не верю. Ни слову не верю!
Ни лику! Ни слезной скуле!

Закрыты Небесные двери.
Поземка метет по земле.

магистр

13 ноября 2013 г. 08:06

цитировать | [ ]

цитата Грешник
легкий камешек придорожный, неприкаянный, невесомый...

Напомнило

Овсей Дриз
Дни Великого молчания

На склоне лет
Пришли они —
Великого молчанья дни.

Дни догорания,
Дни жажды,
Пронизанные теплотой и нежностью
К травинке каждой,

Дни тихих ссор
С самим собой,
Когда губам осиротелым
Желанен камушек любой.

Перевод А. Сендыка

магистр

13 ноября 2013 г. 08:08

цитировать | [ ]

Игорь Царев

КРАСНЫЕ ЯГОДЫ ЧЕРНОЙ СМОРОДИНЫ

В поисках смысла не раз обращался я к Высшему Разуму:
Многого ль стоят смиренные души в молитвах склоненные?
И небеса мне однажды подкинули странную фразу, мол,
Ягоды черной смородины — красные, если зеленые.

Годы как волны качали причалы и звездные пристани,
И удивленно найдя в отраженьи виски убеленные,
Я осознал вдруг, что эти слова соответствуют истине:
Ягоды черной смородины — красные, если зеленые.

Мудрую суть превращений души постигаю не сразу я -
Для настоящей любви не всегда созревают влюбленные,
Но на вопросы о вере юнцам отвечаю я фразою:
Ягоды черной смородины — красные, если зеленые.

миротворец

15 ноября 2013 г. 11:50

цитировать | [ ]

Росалия де Кастро

* * *
Я знаю, конечно, знаю:
не ново ничто под луною,
не новы и эти думы,
что ныне владеют мною.

Зачем же стихи пишу я?
О, времени быстротечность!
Мы, люди, схожи с часами,
что отмеряют вечность.

(пер. В. Андреев/ из сб. Поэзия Галисии, БЗП)

–––
Правило номер один: никаких правил!

новичок

15 ноября 2013 г. 12:08

цитировать | [ ]

цитата Shuany
Ягоды черной смородины — красные, если зеленые.

Спасибо, я почти никогда не читала современников-поэтов. Царев чем-то зацепил.

гранд-мастер

15 ноября 2013 г. 16:39

цитировать | [ ]

Алексей Крученых

***

РАЗЛУКА НА ПУСТЫРЯХ

Ты стала такой далекой,
сделалась совсем невесомой,
сумрачных гор протянулась тесьма.
Ты стала таинкой,
ветром влекомой,
не тяжелее письма.

Да и они,
былые курьеры любви,
как видно, забыты тобою
на до — о — о — лгие дни.

А мою жажду
не залить никакими льдами,
никакой Ниагарой,
так и буду дрожать,
так и буду жариться на огне,
на кострах Танахары.

Эх, забирает, Танька,
до самых корешков!
Разбередил, лопочешь дико
небыль нелепую,
забываешь метро,
и пробродишь пешком
тридцать километров
по колючим пустырям
до утра
незаметно.

1950–1953

активист

19 ноября 2013 г. 07:24

цитировать | [ ]

Мишель Уэльбек.
***

ВЕЧЕР

Что ни начни — тупик. Буксуешь то и дело.
Вернуться хочется обратно с полпути,
Лежать не двигаясь , лишь в боль свою вползти -
Так о себе напоминает тело .

Снаружи — день , теплынь, всё небо ярко-сине,
И юность крутится , словить свой шанс должна.
На праздники её всегда зовёт весна,
А ты не приглашен. Вокруг тебя — пустыня.

Плоть одинокая = мучительное бремя;
Земная жизнь своё исчерпывает время.
Стучит с отчаянной натугой твой мотор,

И не справляется с густой , тяжёлой кровью;
Как занимаются , ты позабыл , любовью.
И ночь обрушилась , как смертный приговор.

миротворец

19 ноября 2013 г. 14:35

цитировать | [ ]

Т. Бек

***
А мне не пишется, не пишется,
Как ни стараться, как ни пыжиться,
Как пот со лба ни утирать...
Орехов нет в моём орешнике,
Весь день молчат мои скворешники,
Белым-бела моя тетрадь.

И я боюсь, и мне не верится,
Что больше слово не засветится,
Не разгорится на губах.
...Вот я очищу стол от мусора,
И наконец-то грянет музыкой
Мой долгий страх — молчанья страх,

И станет скользко, как в распутицу,
И немота моя расступится,
И — всё напропалую трать!..
Зачем орехов нет в орешнике,
Зачем молчат мои скворешники,
Зачем белым-бела тетрадь?

–––
"Что смерть — умрём мы все. Вот если б не было разлуки!"

магистр

20 ноября 2013 г. 08:52

цитировать | [ ]

Николай Беседин

***
Что в тайниках и есть ли тайники?
Я не о тех, что пахнут нафталином
Не тех –
В пространстве песенно-былинном,
Куда глядят с тоской из-под руки
Или идут покаянно с повинной.
Я не о них, хотя и путь к ним свят.
И не о тех живительных и вечных,
Где спят дожди, где зажигает свечи
Осенних рощ ноябрьский закат,
Не о равнинах русских бесконечных.
Но есть ли тайники, что сберегли
Бесстрашие и жертвенную силу,
И долг живых – не ворошить могилы,
И боль при виде матери-земли
Ограбленной, униженной, но милой?
Где те места, где русский род хранит
Непорченые зёрна для посева,
Где русая с небесным взором дева
Богатыря Илюшеньку родит,
Исполненного праведного гнева?
Как будто Китеж, «Курск» или «Варяг»,
Нас поглощает медленно пучина.
Где мужество, чтоб не искать причины,
А бить врага лишь потому, что – враг,
Чтоб не стыдиться матери за сына?

***
Как мудро можем мы молчать,
Как отрешенно ненавидеть,
И равнодушием обидеть
Любимых: родину и мать
Как оправдания легко
Находим своему безделью
И верим, что страшней похмелья
На свете нету ничего.
И потому наглеет речь
На Западе и на Востоке,
И гибнут русские пророки,
И ржа съедает русский меч.

***
Я люблю ту великую, грешную,
Ту, ушедшую в вечность страну,
И за веру её сумасшедшую,
И за праведную вину.
Не просила у мира, не кланялась,
Берегла свою честь испокон.
И прости её, Боже, что каялась
Не у тех, к сожаленью, икон.
Было всё – упоенье победами,
Были всякие годы и дни,
Но над всеми смертями и бедами
Было что-то, что небу сродни.
И когда-нибудь праздные гости
Спросят новых вселенских святых:
«Что за звёзды горят на погосте?»
И услышат:
«Молитесь за них».

магистр

21 ноября 2013 г. 08:10

цитировать | [ ]

Александр Щербина

* * *
Я умею смотреть на тебя бесконечно -
Как на древнюю медь и бегущую воду.
Я вдыхаю твой запах, когда больше нечем
Дышать. И уже ненавижу свободу.

Я могу каменеть, останавливать вечность,
Приникая губами к ознобу мурашек.
Я могу обгонять своё время по встречной,
Чтоб увидеть тебя хоть минутою раньше.

Я не помню других. Я уже не играю
В эти полутона отражённого света.
Я почти научился любить, не сгорая,
Но ещё не умею любить безответно.

Я смотрю на тебя, я цепляюсь по-птичьи
За последнее солнце, согретое взглядом.
Я могу описать твою жизнь постранично -
С того места, где мы появляемся рядом.

Я не знаю ответов — ни старых, ни новых.
Я храню твоё имя в названиях песен.
Я кружу в исступленьи гудков телефонных -
По бульварам Тверской,
По булыжникам Пресни...

Я умею смотреть на тебя бесконечно -
Как на древнюю медь и бегущую воду.
Я вдыхаю твой запах, когда больше нечем
Дышать. И уже ненавижу свободу.

магистр

21 ноября 2013 г. 08:11

цитировать | [ ]

Жестокий романс

"Я почти научился любить, не сгорая,
Но еще не умею любить безответно."
Александр Щербина

Время пишет сценарий, стирая повторы, я иду по кольцу гравировкой событий, продолжая любить вопреки приговорам, когда кто-то подпишет приказ «не любите», я иду в темноте, я держу, задыхаясь, каждый нежный изгиб, каждый маленький хрящик … Я могу тебе выложить Вечность стихами, чтоб хотя бы минуту побыть в настоящем. В моих снах, как в архивах, пылится на полках фотохроника всех невозможных итогов, ты не знаешь, как это мучительно долго, ты не видишь, как это отчаянно много – собирать по крупицам, намекам и встречам – словно рваное облако штопает ветер… Я могу рисовать тебя так бесконечно – до мельчайших деталей на темном портрете, я молчу, когда ты исчезаешь бесследно, забирая надежду и ключик от рая…

Я почти научилась любить безответно.
Но еще не умею любить, не сгорая.

© Copyright: Кот Басё

миротворец

21 ноября 2013 г. 10:07

цитировать | [ ]

Shuany ,