| автор |
сообщение |
Тимон 
гранд-мастер
 
|
 5 мая 2007 г. 22:10 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
Продолжаем одну из самых популярных тем здесь (старая тема).
сообщение модератора Внимание! Все стихотворения на политическую тематику (независимо от направленности) будут удаляться. За политикой — в ОИ
|
–––
И когда Александр увидел обширность своих владений, он заплакал, ибо не осталось земель, которые можно покорять.. |
|
|
|
Грешник
магистр
|
|
13 сентября 2015 г. 17:51 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
|
Вечно ждать кровавых новостей,
шёпотом воспитывать детей,
рукописи прятать под пелёнку..
Кто доносчик? — главный наш секрет.
Кто приходит в дом, когда нас нет?
Кто там в телефоне крутит плёнку?
Сколько лет за это, сколько зим?
По какой наклонной мы скользим,
выпив рюмку чая с иностранцем?
Как не попадаться на глаза
тем, кому руки подать нельзя,
если полным ты не стал засранцем?
Как же нам отсутствовать везде?
Затаиться и дышать в воде
жабрами? За сколько дней, мгновений,
худшее предчувствуя, бежать?
И куда? И надо ли рожать
для тюрьмы так много поколений?..
Юнна Мориц. 1975
|
–––
Каждый день в своей точёной ванне умирает раненый Марат.
С каждым днём верней и постоянней Жанны Д Арк поднятый к небу взгляд. |
|
|
Aryan 
миродержец
|
|
13 сентября 2015 г. 17:59 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
|
Лев Лосев
Знаем эти толстовские штучки:
с бородою, окованной льдом,
из недельной московской отлучки
воротиться в нетопленый дом.
"Затопите камин в кабинете.
Вороному задайте пшена.
Принесите мне рюмку вина.
Разбудите меня на рассвете".
Погляжу на морозный туман
и засяду за длинный роман.
Будет холодно в этом романе,
будут главы кончаться "как вдруг">:
будет кто-то сидеть на диване
и посасывать длинный чубук,
будут ели стоять угловаты,
как стоят мужики на дворе,
и, как мост, небольшое тире
свяжет две недалекие даты
в эпилоге (когда старики
на кладбище придут у реки)-
Достоевский еще молоденек,
только в нем что-то есть, что-то есть.
"Мало денег, -- кричит, -- мало денег.
Выиграть тысяч бы пять или шесть.
Мы заплатим долги, и в итоге
будет водка, цыгане, икра.
Ах, какая начнется игра!
После старец нам бухнется в ноги
и прочтет в наших робких сердцах
слово СТРАХ, слово КРАХ, слово ПРАХ.
Грусть-тоска. Пой, Агаша. Пей, Саша.
Хорошо, что под сердцем сосет..."
Только нас описанье пейзажа
от такого запоя спасет.
"Красный шар догорал за лесами,
и крепчал, безусловно, мороз,
но овес на окошке пророс..."
Ничего, мы и сами с усами.
Нас не схимник спасет, нелюдим,
лучше в зеркало мы поглядим.
********************
ХБ-2
То ль на сердце нарыв,
то ли старый роман,
то ли старый мотив,
ах, шарманка, шарман,
то ль суставы болят,
то ль я не молодой,
Хас-Булат, Хас-Булат,
Хас-Булат удалой,
бедна сакля твоя,
бедна сакля моя,
у тебя ни шиша,
у меня ни шиша,
сходство наших жилищ
в наготе этих стен,
но не так уж я нищ,
чтобы духом блажен,
и не так я богат,
чтобы сходить за вином,
распродажа лопат
за углом в скобяном,
от хлопот да забот
засклерозились мы,
и по сердцу скребет
звук начала зимы.
*******************
Включил TB — взрывают домик.
Раскрылся сразу он, как томик,
и пламя бедную тетрадь
пошло терзать.
Оно с проворностью куницы
вмиг обежало все страницы,
хватало пищу со стола
и раскаляло зеркала.
Какая даль в них отражалась?
Какое горе обнажалось?
Какую жизнь сожрала гарь -
роман? стихи? словарь? букварь?
Какой был алфавит в рассказе -
наш? узелки арабской вязи?
иврит? латинская печать?
Когда горит, не разобрать.
|
–––
Eramos pocos y parió la abuela |
|
|
Грешник
магистр
|
|
13 сентября 2015 г. 18:01 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
цитата Лев Лосев
И его же папашу сюда.
Ах, как нам было весело,
Когда швырять нас начало!
Жизнь ничего не весила,
Смерть ничего не значила.
Нас оставалось пятеро
В промозглом блиндаже.
Командованье спятило
И драпало уже.
Мы из консервной банки
По кругу пили виски,
Уничтожали бланки,
Приказы, карты, списки,
И, отдаленный слыша бой,
Я — жалкий раб господен —
Впервые был самим собой,
Впервые был свободен!
Я был свободен, видит бог,
От всех сомнений и тревог,
Меня поймавших в сети.
Я был свободен, черт возьми,
От вашей суетной возни
И от всего на свете!..
Я позабуду мокрый лес,
И тот рассвет, — он был белес, —
И как средь призрачных стволов
Текло людское месиво,
Но не забуду никогда,
Как мы срывали провода,
Как в блиндаже приказы жгли,
Как всё крушили, что могли,
И как нам было весело!
Владимир Лифшиц. |
–––
Каждый день в своей точёной ванне умирает раненый Марат.
С каждым днём верней и постоянней Жанны Д Арк поднятый к небу взгляд. |
|
|
Грешник
магистр
|
|
15 сентября 2015 г. 01:16 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
|
Клеопатра Тея и Антиох VIII Эпифан (125–121)
Улыбаются только греки...
Трех мужей пережив, она
собиралась царить вовеки,
но как мать уже, не жена.
Это не Артемида с Фебом
на монете — она и он,
сын возлюбленный, данный небом:
кто отец его? — Аполлон!
Трех мужей предала, убила
сына младшего, чтоб росла
Антиоха дивного сила
под размахом ее крыла.
(На охоте. Из лука. Метко.
Промахнувшись как бы... Эсхил!..
Артемида!.. Страшна монетка!!!)
...Но у милого станет сил,
оперившись, добавить яда
в кубок матушкин (пей со мной!).
...Бедный мальчик, исчадье ада,
Антиох Эпифан Восьмой.
Алексей Пурин.
|
–––
Каждый день в своей точёной ванне умирает раненый Марат.
С каждым днём верней и постоянней Жанны Д Арк поднятый к небу взгляд. |
|
|
mario1205
гранд-мастер
|
|
15 сентября 2015 г. 08:29 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
|
Александр Блок
Осенний день
Идем по жнивью, не спеша,
С тобою, друг мой скромный,
И изливается душа,
Как в сельской церкви темной.
Осенний день высок и тих,
Лишь слышно — ворон глухо
Зовет товарищей своих,
Да кашляет старуха.
Овин расстелет низкий дым,
И долго под овином
Мы взором пристальным следим
За лётом журавлиным...
Летят, летят косым углом,
Вожак звенит и плачет...
О чем звенит, о чем, о чем?
Что плач осенний значит?
И низких нищих деревень
Не счесть, не смерить оком,
И светит в потемневший день
Костер в лугу далеком...
О, нищая моя страна,
Что ты для сердца значишь?
О, бедная моя жена,
О чем ты горько плачешь?
|
–––
Учитесь и читайте. Жизнь сделает остальное.
Ф. М. Достоевский |
|
|
mario1205
гранд-мастер
|
|
15 сентября 2015 г. 08:31 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
|
Александр Блок
Лениво и тяжко плывут облака...
Лениво и тяжко плывут облака...
Лениво и тяжко плывут облака
По синему зною небес.
Дорога моя тяжела, далека,
В недвижном томлении лес.
Мой конь утомился, храпит подо мной,
Когда-то родимый приют?..
А там, далеко, из-за чащи лесной
Какую-то песню поют.
И кажется: если бы голос молчал,
Мне было бы трудно дышать,
И конь бы, храпя, на дороге упал,
И я бы не мог доскакать!
Лениво и тяжко плывут облака,
И лес истомленный вокруг.
Дорога моя тяжела, далека,
Но песня — мой спутник и друг.
|
–––
Учитесь и читайте. Жизнь сделает остальное.
Ф. М. Достоевский |
|
|
mario1205
гранд-мастер
|
|
15 сентября 2015 г. 08:39 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
|
Фёдор Тютчев
Гус на костре
Костер сооружен, и роковое
Готово вспыхнуть пламя; все молчит,-
Лишь слышен легкий треск, и в нижнем слое
Костра огонь предательски сквозит.
Дым побежал — народ столпился гуще;
Вот все они — весь этот темный мир:
Тут и гнетомый люд, и люд гнетущий,
Ложь и насилье, рыцарство и клир.
Тут вероломный кесарь, и князей
Имперских и духовных сонм верховный,
И сам он, римский иерарх, в своей
Непогрешимости греховной.
Тут и она — та старица простая,
Не позабытая с тех пор,
Что принесла, крестясь и воздыхая,
Вязанку дров, как лепту, на костер.
И на костре, как жертва пред закланьем,
Вам праведник великий предстоит:
Уже обвеян огненным сияньем,
Он молится — и голос не дрожит...
Народа чешского святой учитель,
Бестрепетный свидетель о Христе
И римской лжи суровый обличитель
В своей высокой простоте,-
Не изменив ни богу, ни народу,
Боролся он — и был необорим -
За правду божью, за ее свободу,
За все, за все, что бредом назвал Рим.
Он духом в небе — братскою ж любовью
Еще он здесь, еще в среде своих,
И светел он, что собственною кровью
Христову кровь он отстоял для них.
О чешский край! о род единокровный!
Не отвергай наследья своего!
О, доверши же подвиг свой духовный
И братского единства торжество!
И, цепь порвав с юродствующим Римом,
Гнетущую тебя уж так давно,
На Гусовом костре неугасимом
Расплавь ее последнее звено.
|
–––
Учитесь и читайте. Жизнь сделает остальное.
Ф. М. Достоевский |
|
|
Azarika
активист
|
|
16 сентября 2015 г. 10:17 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
|
Николай Гумилев
Еще не раз Вы вспомните меня
И весь мой мир, волнующий и странный,
Нелепый мир из песен и огня,
Но меж других единый необманный.
Он мог стать Вашим тоже, и не стал,
Его Вам было мало или много,
Должно быть плохо я стихи писал
И Вас неправедно просил у Бога.
Но каждый раз Вы склонитесь без сил
И скажете: «Я вспоминать не смею,
Ведь мир иной меня обворожил
Простой и грубой прелестью своею».
|
|
|
jams
магистр
|
|
18 сентября 2015 г. 11:17 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
|
Рафаэль Альберти (в переводах Б.Пастернака)
***
Если голос умрёт мой на суше,
отнесите на берег морской,
на какой-нибудь мыс маломальский,
отнесите на берег морской,
и пожалуйте чин адмиральский,
и назначьте на бриг боевой.
О мой голос, покойся средь шири!
Шум прибоя всегда над тобой.
У тебя ордена на мундире:
якорь, парус и вал голубой.
ПЕСНЯ УЛИЧНОГО ТОРГОВЦА
Облака продаю,
опахала, напитки,
шемаю, скумбрию
и кораллы на нитке.
Чешую вечеров
со слоновою костью
и воздушных шаров
разноцветные гроздья.
И любое число,
и минувшие сутки,
и своё ремесло,
и его прибаутки.
ЭЛЬ-ПАРДО
Столько солнца на фронте; в контрасте
с синевой тишина так резка,
так надменно небес безучастье,
снисходящее так свысока;
так полянам до смерти нет дела;
ход часов так собой поглощён;
снег такою горячкою белой
смотрит с гор вне пространств и времён,-
что от боли валюсь я и слепну,
и лазурь, превратясь в динамит,
темнотой рассыпается склепной
и расколотой тишью гремит.
КРЕСТЬЯНЕ
Они идут, сверкая смуглой кожей,
которой, верно, не берёт топор.
С кремневой искрой их усмешка схожа,
а скрытность глубже, чем кедровый бор.
Козлом несёт от вымокших шинелей,
в мешках картошка и на ней песок,
и багажа походного тяжеле
лепёшки на подошвах их сапог.
Всё те ж они на мостовых столицы,
что на полях в страду у шалашей.
Им кажется, как семенной пшеницы,
их ждут в глубоких бороздах траншей.
Никто не отдаёт себе отчёта,
куда спешит, а подоспевши вблизь,
находит ток, где до седьмого пота
молотят смерть, чтоб заработать жизнь.
|
|
|
ФАНТОМ
миротворец
|
|
18 сентября 2015 г. 11:50 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
|
Леонид Корнилов
НЕ РАЗЛЕЙ ВОДА
Говорят с тобой вода и суша.
Ты живёшь, дыханье затаив.
И тебе заглядывает в душу
Голубое отраженье ив.
Крёстная окрестная природа.
Под ладонью ластится река.
Берег пьёт задумчивую воду.
И волна целует берега.
С круч скалистых стряхивая иней,
Как в ладоши, ударяя вал,
Стаю чаек поднимает Ильмень,
Чтоб увидеть озеро Байкал.
О застывшей золушке-Аляске,
Подбирая тёплые слова,
Соловкам рассказывают сказки
В Белом море на ночь Кузова.
Вместе с Крымским Кольский полуостров
Чувствуют до слёз, наверняка,
Как сигналит им с тоскою острой
Остров Русский светом маяка.
Не разлей вода воды и суши,
Уходя в арктические льды,
Вечно очаровывает души
Русской ширью не разлей воды.
|
–––
"Что смерть — умрём мы все. Вот если б не было разлуки!"
|
|
|
Лэйла
миродержец
|
|
19 сентября 2015 г. 18:22 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
|
Анна Ахматова
Любовь
То змейкой, свернувшись клубком,
У самого сердца колдует,
То целые дни голубком
На белом окошке воркует.
То в инее ярком блеснет,
Почудится в дреме левкоя...
Но верно и тайно ведет
От радости и от покоя.
Умеет так сладко рыдать
В молитве тоскующей скрипки,
И страшно ее угадать
В еще незнакомой улыбке.
|
–––
Я не волшебник, я только учусь. |
|
|
jams
магистр
|
|
19 сентября 2015 г. 22:53 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
Рафаэль Альберти (в переводе Ю.Корнеева https://fantlab.ru/translator2753 )
ОТКРЫТОЕ ПИСЬМО
(Недостает первой страницы.)
...Есть рыбы, что купаются в песке,
и велосипедисты, по волнам
бегущие. Мне школой стало море,
друзьями — шлюпка и велосипед.
Как воздух волен, первый дирижабль
плыл над спиральным воплем пароходов.
Шли друг на друга Рим и Карфаген,
сандалиями ширь морскую пеня.
Кто в десять лет с охотой пьет латынь?
Что мальчуганам алгебра? О, боже!
Что физика, когда они в мечтах
охотятся за солнцем в гидроплане?
Кино на пляже, и актриса в волны
уходит, почему-то голубая.
Ей нужно скрыться, чтоб не растворил
ее в цветке фонарика жандарм.
Бандиты в смокингах из пистолетов
стреляют в полицейских, удирают,
их ловят, и мелькают города,
и глаз не отрываешь от экрана.
В Пуэрто или Кадисе — Нью-Йорк,
Севилья — в Исфагани иль Париже...
Китаец — не китаец, и прохожий
быть может белым, черным и зеленым.
Ты — всюду. Ты стал розою ветров.
Ты, безбилетный, — тайный центр вселенной.
Ты — безраздельный властелин всего,
а мир бескрайный — лишь альбом открыток.
Ты многолик. Ты мчишься вместе с бурей,
ты — в свисте поездов, в звонках трамваев.
Не молния расцвечивает небо,
а сотни лун, слетевших с губ твоих.
Повежливей со мною! Я — ровесник
кино, бипланов, кабельных сетей.
Я видел, как меняли на авто
свои кареты короли и папа.
Я видел дождь радиограмм, с небес
летевших, словно перья херувима,
и серафический оркестр эфира
наушники мне подносил к ушам.
С туч никеле-брезентовые рыбы
бросают в море письма и газеты.
(Ведь почтальоны верят только в смерть:
сирены, вальс валов для них лишь сказки.)
Как много лысин при луне увяло!
Как плачут волосы — закладки в книгах!
С собой кончают снежные турнюры,
белеющие в темноте садов.
Что станется теперь с моей душою;
давно рекорд отсутствия побившей,
и с сердцем, чье биенье участить
ни радость, ни печаль уже не властны?
В глаза мне опустите взгляд, и ранит
вас безысходность кораблекрушений,
и горечь мертвых северных ветров,
и одинокость океанской зыби.
Осколки искр и пороха — останки
кавалеристов, скошенных в хлебах;
базилики из мусора и щебня,
смерч из огня, известки, крови, пепла.
И все же — летчица-заря и солнце
в любой из рук — как золотая рыба,
и буква рядом с номером на лбу,
и в клюве карта синяя без штампа.
Электроголос в трубке — это нунций,
а сзади, шлейфом, ускоренье звезд,
и макрокосм любви, и весь наш мир -
игрушечная заводная роза.
Да, в честь людей сложил я мадригал
и передал его по телефону...
Ты кто? Свинец, иль пламя, или сталь?
Я — молния, предвестье новой жизни...
(Недостает последней страницы.)
|
|
|
ФАНТОМ
миротворец
|
|
21 сентября 2015 г. 18:09 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
|
Игорь Северянин
Изверги самовлюбленные
Невозможно читать начинающих авторов,
Чья бездарность бессмертней талантов иных,
У кого и вчера, и сегодня и завтра
Одинаково невыразительный стих.
И не только читать – принимать невозможно их,
Этих извергов самовлюбленных: они
Могут вирши безграмотные и ничтожные
Вам читать положительно целые дни.
Помню, в молодости принимал я их стаями,
Терпеливо выслушивал «опыты» их,
И читалось мне, что неудобочитаемо,
Где бездарность бессмертней талантов иных…
Маляры, офицеры, швейцары, садовники,
Столяры и сектанты, медички, дьячки
Лезли все в соловьи, в вожаки и в любовники,
В наглой скромности людям втирая очки…
В пору, помнится, расположения доброго
Одного «баритона» прослушав всю ночь,
Я совсем неожиданно грохнулся в обморок
И, очнувшись, кричал истерически: «Прочь!..»
Как они не поймут, что они – обреченные
И что прока вовеки не будет из них?…
Это просто больные иль просто влюбленные,
Чья бездарность бессмертней талантов иных!
1929 г.
|
–––
"Что смерть — умрём мы все. Вот если б не было разлуки!"
|
|
|
Кунгурцев
миротворец
|
|
21 сентября 2015 г. 19:14 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
|
Почему же этой ночью
Мы идём с тобою рядом?
Звёзды в небе – глазом волчьим...
Мы проходим тёплым садом.
По степи необозримой,
По дорогам, перепутьям...
Мимо дома, мимо дыма
Узнаю по звёздам путь я.
Мимо речки под горою,
Через южный влажный ветер...
Я да ты, да мы с тобою.
Ты да я с тобой на свете.
Мимо пруда, мимо сосен,
По кустам, через кусты,
Мимо лета, через осень,
Через поздние цветы...
Мы идём с тобою рядом...
Как же вышло? Как поймёшь?
Я остановлюсь. Присяду.
Ты по-прежнему идёшь.
Мимо фабрики далёкой,
Мимо птицы на шесте,
Мимо девушки высокой –
Отражения в воде...
Всеволод БАГРИЦКИЙ
|
|
|
glazier
авторитет
|
|
22 сентября 2015 г. 06:31 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
цитата ФАНТОМ Как они не поймут, что они – обреченные
И что прока вовеки не будет из них?…
Это просто больные иль просто влюбленные,
Чья бездарность бессмертней талантов иных!
Нельзя ли это поместить в качестве эпиграфа к ветке "Свои стихи"? Очень обяжете. |
|
|
ФАНТОМ
миротворец
|
|
22 сентября 2015 г. 14:24 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
|
Р. Рождественский
***
Ежедневное чудо --
не чудо
Ежедневное горе --
не горе.
Настоящее горе
другое.
И о нем говорить не хочу я.
Ежедневные блестки --
как ветошь.
Ежедневная ноша
не давит.
В ежедневные слезы
не веришь
Не тревожит.
Надоедает.
Лжет язык
в ежедневном застолье.
Бесконечные вопли
писклявы.
Постоянные вздохи --
не вздохи
Ежедневные клятвы --
не клятвы.
Ежедневная ссора --
не ссора...
Но,
над спелой росой
нависая,
вдруг встает
ежедневное солнце.
Ошарашивая.
Потрясая.
Ежедневной земли
не убудет...
И шепчу я,
охрипнув от песен:
пусть любовь
ежедневною
будет.
Ежедневной, как хлеб.
Если есть он.
|
–––
"Что смерть — умрём мы все. Вот если б не было разлуки!"
|
|
|
Shuany
магистр
|
|
22 сентября 2015 г. 16:43 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
ФАНТОМ, очень люблю стихи Рождественского 
Уже вроде бы постила на Фантлабе, но думаю, за давностью лет не грех и повторить.
Роберт Рождественский
(отрывок из поэмы «Посвящение»)
...Значит все-таки есть она, глупая смерть.
Та которая вдруг,
Без причинных потерь,
За которой оркестрам
Стонать и греметь?
Глупо? Глупая смерть?
А какая умней?
А в постели умней?
А от пыток умней?
А в больнице, в убожестве краденных дней?
А в объятьях мороза под скрипы саней?
Где умней?
Да и как это можно — умней?
В полыханье пожара,
В разгуле воды?
В пьяной драке, где пастбище делит межа?
От угара?
От молнии?
От клеветы?
От раскрашенной лжи?
От слепого ножа?
Смерть ничем не задобришь,
Привыкла к дарам.
Вот Гастелло лежит
с перекошенным ртом.
Он при жизни пошел
на последний таран.
Все при жизни,
А смерть наступила потом.
Горизонт покосившийся,
Кровь на песке.
И Матросов на дзот
навалился плечом.
Он при жизни подумал
об этом броске.
Все при жизни.
И смерть здесь совсем непричем.
Голос радио,
Падает блюдце из рук.
Прибавляется жителей в царстве теней.
Значит глупая смерть
та, которая вдруг?
Ну а если не вдруг, постепенно — умней?
Все равно ты ее подневольник и смерд,
Все равно не поможет твое: "отвяжись!"
Впрочем если и есть она, глупая смерть,
Это все-таки лучше, чем глупая жизнь.
|
–––
Правильное положение граблей определяется тем, что вы собираетесь с ними делать - наступать или работать. |
|
|
ФАНТОМ
миротворец
|
|
22 сентября 2015 г. 16:51 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
|
...а мне по прочтении почему-то вспомнилась Н. Ванханен:
Жизнь
Даже если бесперспективна и неуместна.
Безучастна, как плохая кардиограмма.
Безнадёжна, как вид в окне из зубного кресла.
Иллюзорна, как "Бородинская панорама".
Отдаёт изжогой, кислым одеколоном,
кипячёной жижей гаденького романса,
всё равно, и не прикидываясь влюблённым,
не ломая ваньку, хрипло шепнёшь: "Останься!"
А она плечами дёрнет: мол, надоело! -
каждый лапать лезет и каждый не в меру пылок...
И мелькнёт в толпе — а сердце похолодело -
в золотых кудряшках глупый её затылок.
|
–––
"Что смерть — умрём мы все. Вот если б не было разлуки!"
|
|
|
Shuany
магистр
|
|
23 сентября 2015 г. 06:43 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
цитата Shuany Роберт Рождественский
(отрывок из поэмы «Посвящение»)
Прошу прощения у уважаемых фантлабовцев, почему-то в моих файлах оказался сохранен неточный вариант текста и, к тому же, без авторского ритма. Поправить пост уже не могу, поэтому выложу стихотворение повторно, дабы не проявлять неуважения к замечательному Поэту. Моя благодарность товарищам(господам?), указавшим на ошибку.
Роберт Рождественский
(отрывок из поэмы «Посвящение»)
14. Жизнь и смерть
Значит,
всё-таки есть она -
глупая смерть.
Та,
которая вдруг.
Без глубинных корней.
За которой оркестрам
стонать и греметь.
Глупо.
Глупая смерть...
А какая умней?
А в постели умней?
А от пыток умней?
А в больнице?
В убожестве
краденых дней?
А в объятьях мороза
под скрипы саней?
Где
умней?
Да и как это можно:
умней?!
В полыханье пожара?
В разгуле воды?
В пьяной драке,
где пастбище делит межа?
От угара?
От молнии?
От клеветы?
От раскрашенной лжи?
От слепого ножа?..
Смерть
ничем не задобришь,
привыкла
к дарам...
Вот Гастелло
летит с перекошенным ртом.
Он
при жизни
пошёл на последний
таран!
Всё при жизни!!!
А смерть наступила
потом...
Горизонт покосившийся.
Кровь на песке.
И Матросов
на дзот навалился плечом.
Он
при жизни
подумал об этом
броске!
Всё при жизни!!!
И смерть
тут совсем ни при чём...
Голос радио.
Падает блюдце из рук.
Прибавляется жителей
в царстве теней...
Значит,
глупая смерть -
та,
которая
вдруг?
Ну, а если не вдруг?
Постепенно?
Умней?!
Всё равно ты её подневольник
и смерд!
Всё равно не поможет твоё:
«Отвяжись!..»
Впрочем,
если и есть она -
глупая смерть, -
это всё-таки лучше,
чем глупая
жизнь.
цитата ФАНТОМ ...а мне по прочтении почему-то вспомнилась Н. Ванханен
Да, Миш, действительно перекликается. |
–––
Правильное положение граблей определяется тем, что вы собираетесь с ними делать - наступать или работать. |
|
|
ФАНТОМ
миротворец
|
|
23 сентября 2015 г. 16:35 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
|
Ф.Г. Лорка
РАЗДУМЬЯ ПОД ДОЖДЕМ
Ливень ласки и грусти прошумел в захолустье,
дрожь вселил на прощанье в садовые листья.
Эта почва сырая пахнет руслом покоя,
сердце мне затопляя нездешней тоскою.
На немом окоеме рвутся плотные тучи.
Кто-то капли вонзает в дремотную заводь,
кругло-светлые жемчуги всплесков бросает.
Огоньки, чья наивность в дрожи вод угасает.
Грусть мою потрясает грусть вечернего сада.
Однозвучная нежность переполнила воздух.
Неужели, господь, мои муки исчезнут,
как сейчас исчезает хрупкий лиственный отзвук?
Это звездное эхо, что хранится в предсердье,
станет светом, который мне поможет разбиться.
И душа пробудится в чистом виде — от смерти?
И все, что в мыслях творится, — в темноте растворится?
О, затих, как счастливый, сад под негой дождливой!
В чистоте мое сердце стало отзвуком, эхом
разных мыслей печальных и мыслей хрустальных,
их плесканье в глубинах — вроде крыл голубиных.
Брезжит солнце. Желтеют бескровные ветви.
Рядом бьется тоска с клокотаньем смертельным,
и тоскую сейчас о безнежностном детстве,
о великой мечте — стать в любви гениальным,
о часах, проведенных — как эти! — в печальном
созерцанье дождя.
Красная Шапочка, по дороге идя...
Сказки кончились, я растерялся над бездной,
над потоком любви — муть какая-то в звездах.
Неужели, господь, мои муки исчезнут,
как сейчас исчезает хрупкий лиственный отзвук?
Снова льет. Ветер призраки гонит вперед.
( перевод — Ю. Мориц)
|
–––
"Что смерть — умрём мы все. Вот если б не было разлуки!"
|
|
|
цитировать