Любимая поэзия

Здесь обсуждают тему «Любимая поэзия» Подсказка book'ашки

Вы здесь: Форумы fantlab.ru > Форум «Другая литература» > Тема «Любимая поэзия» поиск в теме

Любимая поэзия

Страницы:  1  2  3  4  5 ... 157 158 159 [160] 161 162 163 ... 184 185 186 187 188  написать сообщение
 автор  сообщение


гранд-мастер

Ссылка на сообщение 5 мая 2007 г. 22:10  
Продолжаем одну из самых популярных тем здесь (старая тема).

сообщение модератора

Внимание! Все стихотворения на политическую тематику (независимо от направленности) будут удаляться. За политикой — в ОИ
–––
И когда Александр увидел обширность своих владений, он заплакал, ибо не осталось земель, которые можно покорять..


миротворец

Ссылка на сообщение 28 июня 2018 г. 17:22  
цитировать   |    [  ] 
Н. Ванханен

Возраст

На спинку вешает пиджак
и, мешкая в углу,
твердит: «Искусство – это как
железом по стеклу
».

И, поглядев через плечо,
где столик и кровать,
он видит окна за плющом
и под сиренью – мать.

Он видит маленьким себя,
семьи большой состав,
и к розе в брызгах хрусталя
он тянется, привстав.

А чтоб до чуда в хрустале
скорей добраться мог,
он скатерть дёргает к земле
и комкает в комок.

И на него ползёт она
лавиной снеговой.
Он слышит чьи-то имена
и крутит головой...

А после – ничего нигде,
и, будто бы сквозь мглу,
лишь роза плавает в воде
да киснет на полу.

Он видит длинный ряд могил
и горы чепухи.
И говорит: «Я разлюбил
красивые стихи
».
–––
"Что смерть — умрём мы все. Вот если б не было разлуки!"


гранд-мастер

Ссылка на сообщение 2 июля 2018 г. 19:51  
цитировать   |    [  ] 
Мне нравится именно эта полная версия стизотворения, полная.
Баллада о любви

Когда вода Всемирного потопа
Вернулась вновь в границы берегов,
Из пены уходящего потока
На берег тихо выбралась Любовь –
И растворилась в воздухе до срока,
А срока было – сорок сороков...

И чудаки – ещё такие есть –
Вдыхают полной грудью эту смесь,
И ни наград не ждут, ни наказанья, –
И, думая, что дышат просто так,
Они внезапно попадают в такт
Такого же – неровного – дыханья.

Только чувству, словно кораблю,
Долго оставаться на плаву,
Прежде чем узнать, что «я люблю», –
То же, что дышу, или живу!

И вдоволь будет странствий и скитаний:
Страна Любви – великая страна!
И с рыцарей своих – для испытаний –
Всё строже станет спрашивать она:
Потребует разлук и расстояний,
Лишит покоя, отдыха и сна...

Но вспять безумцев не поворотить –
Они уже согласны заплатить:
Любой ценой – и жизнью бы рискнули, –
Чтобы не дать порвать, чтоб сохранить
Волшебную невидимую нить,
Которую меж ними протянули...

Свежий ветер избранных пьянил,
С ног сбивал, из мёртвых воскрешал,
Потому что, если не любил,
Значит, и не жил, и не дышал!

Но многих захлебнувшихся любовью
Не докричишься – сколько не зови, –
Им счёт ведут молва и пустословье,
Но этот счёт замешан на крови.
А мы поставим свечи в изголовье
Погибших от невиданной любви...

Их голосам всегда сливаться в такт,
И душам их дано бродить в цветах,
И вечностью дышать в одно дыханье,
И встретиться – со вздохом на устах –
На хрупких переправах и мостах,
На узких перекрестках мирозданья.

Я поля влюблённым постелю –
Пусть поют во сне и наяву!..
Я дышу, и значит – я люблю!
Я люблю, и значит – я живу!

Владимир Высоцкий
–––
"Счастье — это тихий ангел. Его никогда не чувствуешь. Его никогда не видишь. Но иногда бывает… "Алексей Слаповский


миротворец

Ссылка на сообщение 10 июля 2018 г. 14:52  
цитировать   |    [  ] 
Афанасий Фет. Смерть

«Я жить хочу! — кричит он, дерзновенный. -
Пускай обман! О, дайте мне обман!»
И в мыслях нет, что это лед мгновенный,
А там, под ним, — бездонный океан.

Бежать? Куда? Где правда, где ошибка?
Опора где, чтоб руки к ней простерть?
Что ни расцвет живой, что ни улыбка, -
Уже под ними торжествует смерть.

Слепцы напрасно ищут, где дорога,
Доверясь чувств слепым поводырям;
Но если жизнь — базар крикливый бога,
То только смерть — его бессмертный храм.
–––
В недобрых борьбах злосчастнее тот, кто победил


магистр

Ссылка на сообщение 16 июля 2018 г. 21:03  
цитировать   |    [  ] 
Евгений Евтушенко. Баллада о Большой Печати

На берегах дремучих ленских
во власти глаз певучих женских,
от приключений деревенских
подприустав в конце концов,
амура баловень везучий,
я изучил на всякий случай
терминологию скопцов.
Когда от вашего хозяйства
отхватят вам лишь только что-то,
то это, как ни убивайся,
всего лишь малая печать.
Засим имеется большая,
когда, ничем вам не мешая,
и плоть и душу воскрешая,
в штанах простор и благодать.

Итак, начну свою балладку.
Скажу вначале для порядку,
что жил один лентяй — Самсон.
В мышленье — общая отсталость,
в работе — полная усталость,
но кое-что в штанах болталось,
и этим был доволен он.
Диапазон его был мощен.
Любил в хлевах, канавах, рощах,
в соломе, сене, тракторах.
Срывался сев, срывалась дойка.
Рыдала Лизка, выла Зойка,
а наш Самсон бессонный бойко
работал, словно маслобойка,
на спиртоводочных парах.

Но рядом с нищим тем колхозом
сверхисторическим курьёзом
трудились впрок трудом тверёзым
единоличники-скопцы.
Сплошные старческие рожи,
они нуждались не в одёже,
а в перспективной молодёжи,
из коей вырастут надёжи —
за дело правое борцы.
И пропищал скопец верховный:
«Забудь, Самсон, свой мир греховный,
наш мир безгрешный возлюбя.
Я эту штучку враз оттяпну,
и столько времени внезапно
свободным станет у тебя.
Дадим тебе, мой друг болезный,
избу под крышею железной,
коня, коров, курей, крольчих
и тыщу новыми — довольно?
Лишь эту малость я безбольно
стерильным ножичком чик-чик!»

Самсон ума ещё не пропил.
Был у него знакомый опер,
и, как советский человек,
Самсон к нему: «Товарищ орган,
я сектой вражеской издёрган,
разоблачить их надо всех!»

Встал опер, свой наган сжимая:
«Что доказать скопцы желают?
Что плох устройством белый свет?
А может, — мысль пришла тревожно, —
что жить без органов возможно?»
И был суров его ответ:
«У нас, в стране Советской, нет!»

В избе, укрытой тёмным бором,
скопцы, сойдясь на тайный форум,
колоратурно пели хором,
когда для блага всей страны
Самсон — доносчик простодушный —
при чьей-то помощи радушной
сымал торжественно штаны.

И повели Самсона нежно
под хор, поющий безмятежно,
туда, где в ладане густом
стоял нестрашный скромный стульчик,
простым-простой, без всяких штучек,
и без сидения притом
(оставим это на потом).

И появился старикашка,
усохший, будто бы какашка,
Самсону выдав полстакашка,
он прогнусил: «Мужайсь, родной!»,
поставил на пол брус точильный
и ну точить свой нож стерильный
с такой улыбочкой умильной,
как будто детский врач зубной.

Самсон решил, момент почуя:
«Когда шагнет ко мне, вскочу я
и завоплю что было сил!» —
но кто-то, вкрадчивей китайца,
открыв подполье, с криком: «Кайся!»
вдруг отхватил ему и что-то,
и вообще всё отхватил.
И наш Самсон, как полусонный,
рукой нащупал, потрясённый,
там, где когда-то было то,
чем он, как орденом, гордился
и чем так творчески трудился,
сплошное ровное ничто.
И возопил Самсон ужасно,
но было всё теперь напрасно.
На нём лежала безучастно
печать большая — знак судьбы,
и по плечу его похлопал
разоблачивший секту опер:
«Без жертв, товарищ, нет борьбы».

Так справедливость, как Далила,
Самсону нечто удалила.
Балладка вас не утомила?
Чтоб эти строки, как намёк,
здесь никого не оскорбили,
скажите — вас не оскопили?
А может, вам и невдомёк?
–––
Каждый день в своей точёной ванне умирает раненый Марат.
С каждым днём верней и постоянней Жанны Д Арк поднятый к небу взгляд.


миротворец

Ссылка на сообщение 25 июля 2018 г. 15:09  
цитировать   |    [  ] 
И. Бунин

Баба-Яга

Гулкий шум в лесу нагоняет сон -
К ночи на море пал сырой туман.
Окружен со всех с четырех сторон
Темной осенью островок Буян.

А еще темней — мой холодный сруб,
Где ни вздуть огня, ни топить не смей.
А в окно глядит только бурый дуб,
Под которым смерть закопал Кощей.

Я состарилась, изболелась вся -
Десять сот годов берегу ларец.
Будь огонь в светце — я б погрелася,
Будь дрова в печи — похлебала щец.

Да огонь — в морях мореходу весть,
Да на сотню верст слышен дым от лык...
Черт тебе велел к черту в слуги лезть,
Дура старая, неразумный шлык!


***
На распутье в диком древнем поле
черный ворон на кресте сидит.
Заросла бурьяном степь на воле,
и в траве заржавел старый щит.

На распутье люди начертали
роковую надпись: "Путь прямой
много бед готовит, и едва ли
ты по нем воротишься домой.

Путь направо без коня оставит -
побредешь один и сир, и наг, -
а того, кто влево путь направит,
встретит смерть в незнаемых полях..."

Жутко мне! Вдали стоят могилы
В них былое дремлет вечным сном
"Отзовися, ворон чернокрылый!
Укажи мне путь в краю глухом"

Дремлет полдень. На тропах звериных
тлеют кости в травах. Три пути
вижу я в желтеющих равнинах
Но куда и как по ним идти!

Где равнина дикая граничит?
Кто, пугая чуткого коня,
в тишине из синей дали кличет
человечьим голосом меня?

И один я в поле, и отважно
жизнь зовет, а смерть в глаза глядит
Черный ворон сумрачно и важно,
полусонный, на кресте сидит.
–––
"Что смерть — умрём мы все. Вот если б не было разлуки!"


миротворец

Ссылка на сообщение 2 августа 2018 г. 15:42  
цитировать   |    [  ] 
Н. Ванханен

***
"Жизнь проходит быстро...
Грустные дела!
Лет каких-то триста -
и уже прошла.
Нету в ней размаха
" -
сетует в тоске
Мама-черепаха
детям на песке.

В небе птичья спевка.
Солнечный денёк.
В небе — однодневка,
белый мотылёк.
Рад теплу и маю,
шепчет: "Повезло!
Сколько ни летаю -
всё ещё светло
!"
–––
"Что смерть — умрём мы все. Вот если б не было разлуки!"


магистр

Ссылка на сообщение 3 августа 2018 г. 11:56  
цитировать   |    [  ] 
Ольга Громыко

скрытый текст (кликните по нему, чтобы увидеть)

только что потерявшая одного из своих звериков...

Уходящая кошка с собой забирает кусок души,
Вырывая его из груди когтями, так больно — хоть не дыши.
Даже если всегда казалось, что он тебе ни к чему,
И отдал бы его с готовностью хоть кому,
Но лежат на полу игрушки, стоит пустая кровать,
И ты смотришь на них — и не можешь ни есть, ни спать,
Лишь слоняешься слепо по дому, сжигая день,
А в углах то и дело мелькает кошачья тень.

Мы построили уйму теорий о том, чтО там -
Про сансару, радугу, девять жизней кота,
Но сейчас, когда невыносимо саднит в груди -
Может, кот вообще-то за этим и приходил?
Прорастая омелой в душу, напоминать:
Если ты потерял, значит, было, чего терять...

Эта рана, конечно, потом зарастет корой,
Или так и останется жгучей пустой дырой,
Или шрамом, всегда саднящим к новой беде:
Все ли сделал, что смог, ничего ли не проглядел...

...И стараясь не думать о том, чем придется опять платить,
Ты ласкаешь другого кота, чтобы он не спешил уходить...
(c) Volha
–––
Правильное положение граблей определяется тем, что вы собираетесь с ними делать - наступать или работать.


миротворец

Ссылка на сообщение 3 августа 2018 г. 17:30  
цитировать   |    [  ] 
Т. Гайцы

ПРИСТАНЬ

Я вернусь, воскрешенный тоскою,
словно в зеркале призрак белесый,
и пойду, как рука, за строкою,
по земле, где кресты как березы,
где бессменная очередь вдовья
на могилах как черные свечи
и где скорбные доски готовят,
глядя в небо, как Сын Человечий.

Тот же дятел в лесу задолдонит,
та же белка, как огненный слиток,
промелькнет, и на синей ладони
спрячут листья ленивых улиток,
вновь на грустные мысли настроит
тот же голос на том же пороге,
и та самая женщина вскроет
моих писем мудреные строки.

Все припомню, сегодняшний, здешний, –
рельсы в отзвуках парного бега,
городские огни как черешни
и одышку фабричного эха...
Я верну имена безымянным,
всех жалея и кланяясь всем,
и воскреснут мечты и обманы
с потаенной печалью – зачем?

Лихолетье исхожено мною,
и когда оборвутся следы
и затерянный в сумерках поля
зарастет бугорок под сосною,
я вернусь еще в ваши застолья
сновиденьем далекой звезды.

(перевод — А.М. Гелескула)
–––
"Что смерть — умрём мы все. Вот если б не было разлуки!"


миротворец

Ссылка на сообщение 8 августа 2018 г. 13:04  
цитировать   |    [  ] 
автор, к сожалению, неизвестен..

                      ***
Окраина. Город с деревнею встык.
Стоит у дороги барашек.
Он крепко привязан к плакату "Шашлык",
Такой же табличкой украшен.

Забавен подобный рекламный почин,
Успех ноу-хау просчитан.
По трассе проносятся сотни машин
И воздух бензином пропитан.

И нет у барашка ни плошки с водой,
Ни травки зелёной, ни тени...
А дачники едут сплошной чередой-
У них впереди воскресенье.

Да только одну газировку берут
Для мяса сейчас слишком жарко.
Но всё же довольны, что встретили тут
Такой филиал зоопарка.

И смотрит барашек, как льётся в стакан,
Как капает в пыль минералка.
А люди смеются: "Гляди-ка: баран!"
И людям барашка не жалко.

Скорей бы уже заказали шашлык,
Скорей бы убили барашка.
Ведь смерть для него-пусть ужасный, но миг,
А вот ожиданье-так тяжко...

Зачем заостряю вниманье своё
На этой печальной картинке?
У нас ведь собак обдирают живьём
И служат для опытов свинки.

Привыкли мы раков бросать в кипяток,
А рыбкам-выкалывать глазки.
Рекламный барашек для многих-не шок,
Но факты достойны огласки.

Я, видно, ханжа. Мне понять не дано
И спрашивать мне не наскучит:
Ну раз их убьют и съедят всё равно,
Скажите, зачем же их мучат?

Найдутся охотники мне возражать:
Мол, это же звери всего лишь.
Жестокость свою так легко оправдать,
Другим это вряд ли позволишь.

А, впрочем, позволишь. Когда не тебе
Она причиняет страданья.
Уйдёшь торопливо, исчезнешь в толпе
И скомкаешь воспоминанья.

К чему свои нервные клетки терять?
Полезнее жить равнодушно.
Зачем же всю боль на себя примерять?
Как просто. Как страшно. Как душно...

Встречали ли Вы вдоль дороги детей,
Каких продают для забавы?
Чем мясо свежее, тем мясо ценней.
И в этом шашлычники правы.
–––
"Что смерть — умрём мы все. Вот если б не было разлуки!"


миродержец

Ссылка на сообщение 8 августа 2018 г. 17:44  
цитировать   |    [  ] 
Евгений Кемеровский

У попа была собака,
Курица и кот,
Пять овец, баран, макака,
Тучный бегемот,
Стадо круторогих яков,
Утки, индюки,
Два верблюда-забияки,
Рыбки, хомяки,
Белки прыгали по дому,
Пели кенара,
Не давая спать седому
Батюшке с утра.
И однажды прихожане
Задали вопрос:
«Для чего вам столько тварей –
Этакий колхоз?»
Он сказал: «Один мой прадед
Из духовных лиц
Замусолил гнева ради
Пса породы шпиц.
Случай в песенном фольклоре
Отразил народ,
И мой прадед умер вскоре
РаскаЯнья от.
Ну и я, чтоб искупился
Наш фамильный грех
Взял да наобзаводился
Тварей тех и тех.
Вдруг потом – ведь было всяко –
И споет народ:
„У попа была собака,
Курица и кот..."»
–––
Я доверил это письмо своему быстроногому почтовому голубю.


миродержец

Ссылка на сообщение 8 августа 2018 г. 23:56  
цитировать   |    [  ] 
Михаил Сипер ( http://andstark.narod.ru/siper.html )

Гулкий стук звездопада о землю,
О морозную плотную землю,
О дремотную снежную землю,
Хоть осколки всю ночь собирай...
Я полуночным отзвукам внемлю,
Только ночью рассудок не дремлет,
Остается одна лишь надежда -
На последний до центра трамвай.

Как метания эти привычны!
Посреди моей жизни обычной
На истоптанной площади личной
Меж висящих на стенках «Данай»
Как взорваться мне хочется зычно,
Только ночью шуметь неприлично...
Остается еще полнадежды -
На последний до центра трамвай.

Где же ты, отзовись, что молчишь ты?
Мы беспечны, как в школе мальчишки.
В продуваемом ветром пальтишке
Среди клекота бешеных стай
Друг на друга похожи мы слишком,
И спешу я с табачной одышкой,
Остается лишь четверть надежды -
На последний до центра трамвай.
–––
я отношу себя к образованным и интеллектуальным, но они постоянно приносят меня обратно


миродержец

Ссылка на сообщение 9 августа 2018 г. 12:23  
цитировать   |    [  ] 
Федерико Гарсиа Лорка
Перевел Сап-Са-Дэ

Считая дни, неслышно, про себя,
Пройдя с тобой, пройдя почти по краю,
И, возвратившись вновь, но без тебя,
Я не сгорел, я все еще сгораю.

В такие дни мне хочется молчать,
Я изучил (так раньше изучали)
Науку верить, но уже не ждать
Тебя. Вообще. На всяком расстоянье.

Твой дом закрыт. Твой смех давно не слышен.
Но все возьмет растаявшая просинь.
Как сон пройдет -- безрадостней и выше

За то, что дом твой листьями заносит,
За то, что дождь стучит по мокрой крыше,
За то, что в город твой приходит осень.
–––
Комедия — это трагедия, которая случилась не с нами.
Анджела Картер


миротворец

Ссылка на сообщение 10 августа 2018 г. 16:16  
цитировать   |    [  ] 
Наталья Ванханен


Декаданс
(La belle epoque)


У скрипок — ведущая тема,
Такая, что грусть — на виду.
Японский цветок хризантема
В апухтинском сохнет саду...

Ни слова, о друг мой, ни вздоха!
Красиво садится на мель
Красивая эта эпоха
С французским эпитетом belle...

Что пользы? Не видно в ней прока.
Излишнее — в этом успех!
Здесь святость с оттенком порока...
Но как привлекателен грех!

Горят аметисты на вдовах,
Томленье в сердцах разлито.
Закатов настолько лиловых
Не сыщешь ни после, ни до...

Пора потакания моде
На самоубийства вдвоем...
А правильный профиль при входе
Все четче очерчен дождем.

На холоде дымчатой глыбы
Все тоньше улыбки камей.
В прическе все круче изгибы
Причудливых каменных змей.

Мозаика ставит под крышей
Изломанных лилий букет
И сыплются маки все тише
На хитрофигурный паркет...

И чем это кончиться может
На самой высокой из нот...
А время — старо! — подытожит
И струны на скрипке порвет,

Чтоб жить в молодеющем мире,
Где Шехтель, построивший дом,
Умрет в коммунальной квартире.
Но это уже о другом.
–––
"Что смерть — умрём мы все. Вот если б не было разлуки!"


гранд-мастер

Ссылка на сообщение 13 августа 2018 г. 19:59  
цитировать   |    [  ] 
Всё больше хочется молчать
В ответ на сказанную глупость.
Всё меньше хочется кричать,
Коль чья-то речь – сплошная грубость.

Всё чаще музыка слышна
Там, где её никто не слышит ...
Всё ярче красота видна,
Которой мир природы дышит.

Наталья Коноваленко
–––
"Счастье — это тихий ангел. Его никогда не чувствуешь. Его никогда не видишь. Но иногда бывает… "Алексей Слаповский


миротворец

Ссылка на сообщение 14 августа 2018 г. 15:50  
цитировать   |    [  ] 
Антонио Мачадо

                  ***
                  Был погожий вечер, грустный вечер лета.
                  Жухлыми плетями с каменного вала
                  висла повилика. В отдаленье где-то
                  струйка напевала.

                  Повернулся ключ мой в скважине замковой;
                  простонали петли заржавелой двери,
                  что с глухим ударом затворилась снова,
                  запечатав мертвый сумрак повечерья.

                  Тихо и безлюдно было за оградой.
                  Лишь вода звенела и, маня руладой,
                  выводила к плитам, где струя фонтана,
                  падая на мрамор, пела неустанно.

                  — Позабытый сон твой с песенкою этой
                  вспоминаешь? — пела струйка ледяная. -
                  Был дремотный вечер дремлющего лета.

                  — Нет, не вспоминаю, -
                  отвечал воде я, -
                  позабыт он вместе с песнею твоею...

                  — Был такой же вечер, и струя фонтана
                  падала на мрамор так же неустанно.
                  В той же, что сегодня, буксовой куртине
                  песенка звенела, что звенит и ныне.
                  Разве ты не помнишь? Тяжелели ветки
                  от поспевших яблок огненной расцветки,
                  как сегодня... Разве ты не помнишь это?
                  Был такой же вечер дремлющего лета.

                  — И отрадна песня, что немолчно льется,
                  а не знаю снов я, о каких поется.

                  Знаю, что и раньше яблоки алели
                  в безмятежных водах твоего потока;
                  что давно печали в сердце отболели,
                  миновали снами той поры далекой;

                  что любовь и прежде мороком извечным
                  повторялась в этом зеркальце беспечном, -
                  старое преданье лучше расскажи ты,
                  расскажи о счастье, что давно забыто.

                  — О забытом счастье не проси преданий}
                  ничего не знаю, кроме грусти давней.

                  Был погожий вечер дремлющего лета...
                  Горько ты склонялся над водою этой;
                  и, делясь тоскою, припадал ты к струям
                  в тот погожий вечер горьким поцелуем.

                  Припадал ты к струям, жаждою пылая,
                  и осталась прежней жажда та былая.

                  — Так прощай навеки! Неустанным звоном
                  лейся по безлюдью в этом парке сонном -
                  и прощай навеки: песня твоя ныне
                  еще горше, струйка, чем мое унынье.

                  Повернулся ключ мой в скважине замковой;
                  простонали петли заржавелой двери,
                  что с глухим ударом затворилась снова,
                  запечатав мертвый сумрак повечерья.

                   ( перевод — Б. Дубин )
–––
"Что смерть — умрём мы все. Вот если б не было разлуки!"


авторитет

Ссылка на сообщение 14 августа 2018 г. 20:38  
цитировать   |    [  ] 
Эти два стихотворения Лермонтова вспоминаю чаще других. Не по случаю, а потому что такие красивые и завораживающие, и короткие. Хотя больше люблю Пушкина.
Оба стиха с подачи Гейне. Первый — вольная переработка. Второй — подсказан парою строк. Что еще раз говорит о единстве цивилизации, одно произрастает из другого, все связано.

Прочесть надо медленно и наслаждаясь красотой. Но не проговаривая вслух, проговаривая в уме. Думаю при звучании часть воображения отключается и литература теряет часть воздействия.

* * *
На севере диком стоит одиноко
На голой вершине сосна
И дремлет, качаясь, и снегом сыпучим
Одета, как ризой, она.

И снится ей всё, что в пустыне далекой -
В том крае, где солнца восход,
Одна и грустна на утесе горючем
Прекрасная пальма растет.


* * *
Они любили друг друга так долго и нежно

                Sie liebten sich beide, doch keiner
                Wollt'es dem andern gestehn
                                            Heine1

Они любили друг друга так долго и нежно,
С тоской глубокою и страстью безумно-мятежной!
Но, как враги, избегали признанья и встречи,
И были пусты и хладны их краткие речи.

Они расстались в безмолвном и гордом страданье,
И милый образ во сне лишь порою видали.
И смерть пришла: наступило за гробом свиданье...
Но в мире новом друг друга они не узнали.
–––
Жыве Беларусь!
Слава Украине!


авторитет

Ссылка на сообщение 14 августа 2018 г. 20:42  
цитировать   |    [  ] 
Два желания
Саши Черного

1

Жить на вершине голой,
Писать простые сонеты...
И брать от людей из дола
Хлеб вино и котлеты.


2

Сжечь корабли и впереди, и сзади,
Лечь на кровать, не глядя ни на что,
Уснуть без снов и, любопытства ради,
    Проснуться лет чрез сто.
–––
Жыве Беларусь!
Слава Украине!


миротворец

Ссылка на сообщение 14 августа 2018 г. 23:05  
цитировать   |    [  ] 

цитата rim_x

такие красивые и завораживающие

цитата rim_x

вольная переработка

Поэты, как и композиторы, вольнЫ вОльно перерабатывать (простите за дрябленький каламбур). Но иногда из-за такой вольности совершенно смещается акцент. Так как одинокое дерево на севере у Гейне мужского рода (Fichtenbaum), в оригинале — лейтмотив неразделённой любви (к прекрасной пальме), тогда как у Лермонтова эта романтическая тема утрачена из-за женского рода сосны, вернее, трансформировалась в тему одиночества (о перипетиях ЛГБТ тогда вряд ли кто-думал, читая Лермонтова). В результате в варианте Лермонтова указание, что пальма прекрасна, в значительной степени теряет смысл. Кстати, большинство других русских поэтов, переводивших Гейне, этот лирический настрой безнадёжной любви к прекрасной пальме старались сохранить, поэтому в переводе Тютчева фигурирует не сосна, а кедр, у Фета — дуб.
–––
В недобрых борьбах злосчастнее тот, кто победил


авторитет

Ссылка на сообщение 14 августа 2018 г. 23:23  
цитировать   |    [  ] 

цитата C.Хоттабыч

Так как одинокое дерево на севере у Гейне
Да, я знаю. Хотел об этом отдельно сказать и сравнить, но решил сильно не удлинять предисловие. Раз такое дело, скажу теперь. Оба варианта, мне кажется, интересны. У Гейне как Вы сказали. У Лермонтова больше символизма, как если бы речь шла о звездах, более философский сюжет, как стремление к недостижимому, в том числе быть в двух местах сразу. Еще когда два места объединяет одно настроение и в этом есть нечто масштабное и поэтичное. Звезды ведь тоже можно назвать прекрасными. Так думаю на этот счет. :-)
Творческая переработка, это ведь хорошо, когда новое произведение не претендует на перевод. Главное, что один автор вдохновил другого и есть связь культур. Таких примеров достаточно. Например басня о волке в овечьей шкуре у Ломоносова после Эзопа и Лафонтена приобрела и немного другую мораль, отчасти и вступившую в противоречие с оригинальной. Хотя можно и сказать, что то же самое. Как посмотреть. Это не обесценило оригинал. Два варианта интересны, они вроде бы разную перспективу показывают.
–––
Жыве Беларусь!
Слава Украине!


авторитет

Ссылка на сообщение 15 августа 2018 г. 00:34  
цитировать   |    [  ] 
Хотя в случае с Лермонтовым, возможно он не заметил, увлекся своей идеей, не знаю. Можно ли считать это недочетом? Мне нравится результат, как он есть, именно лермонтовский.
–––
Жыве Беларусь!
Слава Украине!
Страницы:  1  2  3  4  5 ... 157 158 159 [160] 161 162 163 ... 184 185 186 187 188

Вы здесь: Форумы fantlab.ru > Форум «Другая литература» > Тема «Любимая поэзия»

 
  Новое сообщение по теме «Любимая поэзия»
Инструменты   
Сообщение:
 

Внимание! Чтобы общаться на форуме, Вам нужно пройти авторизацию:

   Авторизация

логин:
пароль:
регистрация | забыли пароль?



⇑ Наверх