Любимая поэзия


Вы здесь: Форумы fantlab.ru > Форум «Другая литература» > Тема «Любимая поэзия»

Любимая поэзия

 автор  сообщение


гранд-мастер

Ссылка на сообщение 5 мая 2007 г. 22:10  
Продолжаем одну из самых популярных тем здесь (старая тема).

сообщение модератора

Внимание! Все стихотворения на политическую тематику (независимо от направленности) будут удаляться. За политикой — в ОИ
–––
И когда Александр увидел обширность своих владений, он заплакал, ибо не осталось земель, которые можно покорять..


философ

Ссылка на сообщение 2 ноября 2020 г. 20:20  
цитировать   |    [  ] 
Да Цветаеву-то вы за что минусуете? Отзовитесь, люди, добрые, мне прям интересно


магистр

Ссылка на сообщение 2 ноября 2020 г. 20:32  
цитировать   |    [  ] 
борхус120 я как-то спрашивал в административном разделе по каким соображениям в этой теме ставятся минусы (да и плюсы кстати тоже), но этого никто не смог объяснить — видимо потому что столь сведущих людей нет на свете. По моим наблюдениям сюда иногда заходит человек, который просто минусует все сообщения, выложенные за какой-то промежуток времени — независимо от содержания. Но в целом, плюсы и минусы в теме "любимые стихи" это большущая тайна.

Надо запостить какое-нибудь ультрапровокативное стихотворение и посмотреть, чего будет.
Вроде этого...

Роберт Уильям Сервис. Баллада о гробнице Ленина

Это слышал я в баре у Кэйси:
Савецкаво парня рассказ,
Что свалил с Лубянки для горькой пьянки,
И сумел добраться до нас,
От кровавой звезды уволок во льды
Шрам да выбитый глаз.

Ленин спит в саркофаге, реют красные флаги, и трудяги, к плечу плечом,
Словно крысы, входя – ищут нюхом вождя, прощаются с Ильичом.
Смотрят пристально, чтоб бородку и лоб в сердце запечатлеть:
Вобрать до конца в себя мертвеца, который не должен истлеть.
Серые стены Кремля темны, но мавзолей – багров,
И шепчет пришлец из дальней страны: «Он не умер, он жив-здоров».
Для паломников он мерило, закон, и символ, и знак и табу:
Нужно тише идти: здесь спит во плоти их бог в хрустальном гробу.
Доктора в него накачали смолу – для покоя людских сердец,
Ибо если бог обратится в золу, то и святости всей – конец.
Но я, тавариш, нынче поддал, и открою тебе секрет,
Я своими глазами это видал – других свидетелей нет.

Я верно служил Савецкай стране – чекистом и палачом,
Потому в живых оставаться мне все одно не дадут нипочем;
Тех, кто видел такое – не оставят в покое, будь сто раз себе на уме,
За это дело только расстрела я дожидался в тюрьме.
Но сумел сбежать, а в себе держать больше тайну я не могу,
Бородой Ильича поклянусь сгоряча, разрази меня гром, коль солгу.
На Красную площадь меня занесло – поглядеть на честной народ,
На всякое Марксово кубло, что к Мавзолею прёт:
Толпится там москаль, грузин, туркмен, татарин-волгарь,
Башкир и калмык, латыш и финн, каракалпак и лопарь,
Еврей, монгол, киргиз, казах; собравшись из дальних мест,
Толпа стоит со слезами в глазах, этакий ленинский съезд.
Сколько лет прошло, а их божество закопать еще не пора,
Они – будто плакальщики того, кто умер только вчера.
Я видел их, бредущих в тоске – кротко шепча слова.
У меня, понятно, плясала в башке – водка, стакан или два.
Шла, как всегда, людская чреда, обыденная вполне,
Но с трудом в этот миг удержал я крик, ибо призрак явился мне.
Да, меня отыскал этот волчий оскал: таков был только один,
Никто иной, как зарезанный мной князь Борис Мазарин.

Ты не думай так, что мне б не в кабак лучше пойти, а к врачу,
У алкаша тоже есть душа, я спиртом ее лечу.
Без выпивки мне забыть не дано служение делу зла,
За мной бегущие, как в кино, лица людей и тела.
Но страшнее всех этот черный грех, позабыть я пытаюсь зря,
То, как был убит Борис Мазарин, верный слуга царя.

Его, дворянина, мы взяли врасплох: нам повезло однова.
И мать, и сына, и дочек всех трех прикончили мы сперва;
Мы пытали его, твердя – «Говори!», а он молчал: ишь, каков!
Тогда мы распяли его на двери остриями грязных штыков.
Но он с презрением бросил нам: «Чертово шакальё!
Сто к одному вас я возьму, сгину за дело своё!»
И я задрожал, и ему кинжал в глотку воткнул до конца,
Чтоб затем, в тюрьме, утопить в дерьме готового мертвеца;
Конец казаку, да и всей родне, и они б воскресли навряд…
Только князь шагает прямо ко мне, и местью глаза горят.
(Может, это бред, может, пьяный вздор моей головы дурной?)
Так я увидал мерцающий взор человека, убитого мной.
И в огне его глаз я прочел приказ, он короток был и прям:
Безвольный, тупой, я слился с толпой, скорбно ползущей к дверям.
Не знаю, реален он был иль мним, но строго за ним в аккурат –
Все шел я за ним, все шел за ним, и скоро вошел в зиккурат.

Там свет всегда холоднее льда, и дует вечный сквозняк.
Спотыкаясь, в поту, как в пустоту я сделал по лестнице шаг.
Я кричал бы, да горло сухостью сперло и, его не найдя руки,
Подумал – нет, уж какой там вред способны творить мертвяки!
Увы, надеждам моим вопреки, он сам нащупал меня
Плечо мое зажала в тиски костлявая пятерня.
Не казак удалой, а череп гнилой, проломлен высокий лоб…
Вот и зал, где Ленин лежал, нетленен, всунут в хрустальный гроб.

Ступив за порог я все так же не мог ни вырваться, ни упасть:
Будто клешня вцепилась в меня его ледяная пясть.
Вспоминать не хочу, как к Ильичу мы подошли наконец,
Жестом недобрым к собственным ребрам вдруг потянулся мертвец,
Затрещала рубашка, кости хрустнули тяжко, а потом единым рывком,
Из груди, смеясь, выхватил князь сердца кровавый ком…
Кабы просто ком бы!.. Как выглядят бомбы – я узнал на своем веку.
А он хохотнул, и БОМБУ метнул… прямо в ленинскую башку.
За вспышкой слепящего огня раздался бешеный рев,
И мир обрушился на меня, он стал кровав и багров.
Потом – и вовсе исчез во тьме; я очнулся, едва живой,
Не то в больнице, не то в тюрьме свет мерцал над моей головой;
А рядом призрачная орда ворочалась тяжело,
Из всей толпы в мавзолее тогда одному лишь мне повезло.
Твердили, что все это было во сне – а сны, понятно, не в счет, –
Но по их глазам было ясно мне, что я назначен в расход.

С Лубянки в итоге я сделал ноги, да не о том рассказ,
Не прими за брехню, но я объясню, как дела обстоят сейчас.
Гепеу закон охраняет свой, ему никогда не спех;
Мавзолей на ремонте, так не впервой: он снова открыт для всех,
Там Ленин лежит на все времена – как символ, знак и табу,
И плетутся вшивые племена, благодаря судьбу:
Раз Ленин нетленен – то мир неизменен, протухнет – падет Совдеп,
А не сгнил он покуда, охрана не худо зарабатывает на хлеб.
Но к стеклянному гробу подойти ты попробуй, при этом надо учесть:
Нетленная рожа на воск похожа, но это же воск и есть!
Расскажут тебе про искусство врача, про чудотворный бальзам,
Но там – лишь чучело Ильича, уж поверь ты моим глазам.
Бомба брошена в гроб прямо в лысый лоб, это я увидеть успел.
Все гремит надо мной гул волны взрывной, – а Ленин, выходит, цел?
Я кричу, и пусть дрожит мавзолей: кто придумал такую дрянь?
Не веришь – времени не пожалей, пойди туда, да и глянь.
Ты решил – смутьян безумен и пьян… Нет, я не полезу в раж,
Рубану сплеча: там нет Ильича, там лежит восковой МУЛЯЖ.

Это слышал я в баре у Кэйси:
Савецкаво парня рассказ,
Это был пролетарий с развороченной харей
Представитель народных масс:
Ну, а если поймешь, где тут правда, где ложь –
Стало быть, в добрый час.

Перевод Евгения Витковского

* Канадский поэт, просьба не путать с нынешним советологом. Из-за этого стихотворения, написанного после посещения СССР в конце 30-х годов, у нас не только не печатался – его старались и не упоминать. Но рано ли, поздно ли, перевести это было необходимо. (Прим. переводчика)
–––
Каждый день в своей точёной ванне умирает раненый Марат.
С каждым днём верней и постоянней Жанны Д Арк поднятый к небу взгляд.


магистр

Ссылка на сообщение 2 ноября 2020 г. 21:19  
цитировать   |    [  ] 
Особое спасибо Евгению Владимировичу за этот перевод. Ну и вам тоже, спасибо, Грешник. Кстати Сервис , по-прежнему остается неиздаваемым, так?
–––
Вскую шаташася языцы, и людие поучишася тщетным?


миротворец

Ссылка на сообщение 2 ноября 2020 г. 21:56  
цитировать   |    [  ] 
Ингеборг Бахман

СЛОВА

Нелли Закс, другу, поэту, с уважением

Слова, подъем, за мной,
ведь мы гораздо дальше,
мы слишком далеко зашли, и дальше
еще идет все это, нет конца.

Нет просветленья.

Слово
непременно
потянет за собой слова другие,
а фраза — фразу.
Это хочет мир
Сказаться,
раз и навсегда
остаться здесь.
Его не говорите.

За мной, слова,
и пусть не насовсем,
не эта жажда слов,
не дух противоречия!

Пусть чувства замолчат
хотя бы ненадолго,
а сердце
тренируется иначе.

Пусть, говорю я, пусть.

Но только высший слух
пускай ни слог, ни слово не тревожат
о смерти слово, слышишь, не тревожат,
за мной, я требую, не сладостно —
с горчинкой,
не жалостливо —
жалости не надо,
без ярлыков,
однако же со смыслом,

еще не все: опутана картина
пустым потоком слов,
словами смерти.

Нет слову смерти —
слышите, слова!

Пер. Елизавета Соколова
–––
Комедия — это трагедия, которая случилась не с нами.
Анджела Картер


магистр

Ссылка на сообщение 3 ноября 2020 г. 05:44  
цитировать   |    [  ] 

цитата urs

Кстати Сервис , по-прежнему остается неиздаваемым, так?

Неизвестным в России он остаётся, в первую очередь. И уже поэтому неиздаваемым — запрета-то, разумеется, никакого нет. Ну и переводов с гулькин нос.
Возьмётесь? ) Может тогда издадут.
–––
Каждый день в своей точёной ванне умирает раненый Марат.
С каждым днём верней и постоянней Жанны Д Арк поднятый к небу взгляд.


магистр

Ссылка на сообщение 3 ноября 2020 г. 09:01  
цитировать   |    [  ] 

цитата Грешник

Возьмётесь? ) Может тогда издадут
Уже нет. Поздно браться за такого сложного автора. Но насколько я знаю Витковский с сыном его активно переводили. Так что у них в семейном архиве наверняка есть что-то еще.
–––
Вскую шаташася языцы, и людие поучишася тщетным?


авторитет

Ссылка на сообщение 3 ноября 2020 г. 15:13  
цитировать   |    [  ] 

цитата Грешник

Может тогда издадут.
Вряд ли найдется энтузиаст издавать в убыток (тиражом меньше 1000 экз., который будет раскуплен года за 2-3). Существуют именные сайты поэтов и писателей, куда организаторы сгребали, по возможности, всё, что есть. Сейчас, по количеству читателей, такие сайты (разумеется, бесплатные) несопоставимы с бумажными изданиями. Слабо' вам заняться на досуге?


магистр

Ссылка на сообщение 3 ноября 2020 г. 15:40  
цитировать   |    [  ] 

цитата glazier

Вряд ли найдется энтузиаст издавать в убыток (тиражом меньше 1000 экз., который будет раскуплен года за 2-3). Существуют именные сайты поэтов и писателей, куда организаторы сгребали, по возможности, всё, что есть. Сейчас, по количеству читателей, такие сайты (разумеется, бесплатные) несопоставимы с бумажными изданиями. Слабо' вам заняться на досуге?

СлабО, я сейчас по уши в другом, чисто издательском деле, где всё до сих пор на стадии согласований. Влезать в какие-то ещё дела параллельно я пока не стану. Я посмотрел — в сети есть страница с переводами Сервиса, это банальные стихи.ру. О качестве переводов не скажу ничего, не смотрел. Переводы, как я понимаю, в основном любительские. Но там довольно много, так что смотрите сами.
https://stihi.ru/avtor/robertwservice&...

Издательства, которые работают с переводной поэзией есть — Иван Лимбах, "Водолей", "Наука", НЛО — и другие, они все работают с небольшими тиражами. Но они вряд ли будут заниматься изданием подборки любительских переводов: если бы имелся большой корпус, переведённый одним человеком (ну, двумя) — вполне могли бы издать, тут нет ничего фантастического.
–––
Каждый день в своей точёной ванне умирает раненый Марат.
С каждым днём верней и постоянней Жанны Д Арк поднятый к небу взгляд.


магистр

Ссылка на сообщение 3 ноября 2020 г. 16:12  
цитировать   |    [  ] 
У Витковского был свой сайт Век Перевода , где он собрал множество авторов, произведений и переводчиков, Возможно функционирует и сейчас.
–––
Вскую шаташася языцы, и людие поучишася тщетным?


магистр

Ссылка на сообщение 3 ноября 2020 г. 16:15  
цитировать   |    [  ] 
"Век перевода" и его функционирование обсуждались в соседней теме всего неделю назад.
https://fantlab.ru/forum/forum6page1/topi...
Ну да и хватит оффтопа, какие-то ссылки я предоставил, если кто найдёт ещё тексты — милости прошу.
–––
Каждый день в своей точёной ванне умирает раненый Марат.
С каждым днём верней и постоянней Жанны Д Арк поднятый к небу взгляд.


авторитет

Ссылка на сообщение 3 ноября 2020 г. 17:57  
цитировать   |    [  ] 
[Сообщение изъято модератором]
–––
Из-за малой общности нарратива и феерической фрактальности — ничто ни лучше другого (с) Джейсон Стетхем


миротворец

Ссылка на сообщение 3 ноября 2020 г. 18:22  
цитировать   |    [  ] 
[Сообщение изъято модератором]
–––
Комедия — это трагедия, которая случилась не с нами.
Анджела Картер


авторитет

Ссылка на сообщение 3 ноября 2020 г. 20:41  
цитировать   |    [  ] 
[Сообщение изъято модератором]
–––
Из-за малой общности нарратива и феерической фрактальности — ничто ни лучше другого (с) Джейсон Стетхем


миротворец

Ссылка на сообщение 3 ноября 2020 г. 20:53  

сообщение модератора

скрыл

скрытый текст (кликните по нему, чтобы увидеть)

Николаич
Тема не создана для ваших личных выпадов в мою сторону. Если хотите что-то сказать, то вперёд, есть личка, а то где вы были всё это время?


И дабы не оффтопить.

Вислава Шимборская

Впечатление от театра

Наиболее важен в трагедии для меня акт шестой:
воскресение из мертвых венчает убийства на сцене,
поправляют парики, тряпки,
вырывают нож из груди,
снимают петлю с шеи,
погибшие выходят вперемежку с живыми
лицом к публике.

Кланяются в одиночку и вместе:
белеет ладонь на пронзенном сердце,
трепетно раскланивается самоубийца,
отвешивает поклоны отрубленная голова.

Кланяются попарно:
бешенство под руку со смирением,
жертва блаженно уставилась на палача,
бунтарь безобидно встает бок о бок с тираном.

Попрана вечность носком королевского башмачка.
Развеяны выводы полями шляпы.
Непоправима решимость завтра начать все сначала.

Шествие гуськом сгинувших еще до финала,
то есть в третьем, четвертом и между актами.
Чудесное возвращение пропавших без вести.
Мысль, что за кулисами они терпеливо ждали,
не снимая костюма,
не смывая грима,
трогает меня больше, чем тирады трагедии.

Но поистине вдохновляет падение занавеса
и то, что видно еще в узком просвете:
вот одна рука устремилась к брошенному цветку,
вот другая поднимает выпавший меч.
И тогда уже третья, невидимая,
выполняет свою повинность:
стискивает мне горло.

Пер. Виктора Коркия
–––
Комедия — это трагедия, которая случилась не с нами.
Анджела Картер


миротворец

Ссылка на сообщение 4 ноября 2020 г. 14:41  

сообщение модератора

Николаич, Evil Writer дальнейшее выяснение отношений в теме будет отмечено предупреждениями.
Название темы — "Любимая поэзия"
–––
город, в котором люблю и живу. Лучше которого нет и не надо


магистр

Ссылка на сообщение 8 ноября 2020 г. 15:03  
цитировать   |    [  ] 
С днем рожденья, друг любезный!
Тихо тает боль.
С днем рожденья, бесполезный,
Неуемный мой.
Человечек из словечек,
Из огня и струн -
Хорошо, что ты не вечен,
Что смешон и юн.
Как из Рога Изобилья
Сыплется обман -
У тебя такие крылья
Вырастут из ран.
И ничто не потревожит
Даль твоей тоски.
День к ногам твоим положит
Ночь, но ты не спи...
Оставайся там, где дрогнет
Сердца поплавок.
Жизнь становится подробней
И короче срок
Неизвестности, неверья
И смешных надежд -
Золотые мои перья
Золотых одежд.
С днем рожденья, с новым утром,
С новою судьбой.
Снег засыплет, словно пудрой,
Все, что за тобой -
Впереди такое небо -
Шаг — и я лечу...
Человечек хрупкий, бедный -
Не гаси свечу.

Елена Фролова.
–––
Каждый день в своей точёной ванне умирает раненый Марат.
С каждым днём верней и постоянней Жанны Д Арк поднятый к небу взгляд.


гранд-мастер

Ссылка на сообщение 10 ноября 2020 г. 01:17  
цитировать   |    [  ] 
Дмитрий Мельников
Умер дед, не успел заготовить дров,
и не то, что был чересчур суров,
но так тюкал по столу: "Где обед?",
стол теперь остался, а деда нет.
Бабка ходит, вздыхая, в пустой сарай:
"Чем топить зимой? Хоть шаром кати!",
снимет старый дедовский малахай
и стоит, прижимая его к груди,
и глядит в окошко, что он прорубил,
сквозь которое льется осенний свет:
"Не сказать, что ты сильно меня любил,
но прожили с тобой сорок девять лет".
А потом идет на свое крыльцо,
у старухи пенсия — с гулькин нос,
и собака тычется ей в лицо,
и скулит, поджимая лохматый хвост

***
По пути из Киева, из гостей,
только в поле выйдешь –
на краю оврага стоит еврей
говорит на идиш,

чтобы не стреляли его за так,
дали помолиться,
предлагает немцам часы, пиджак,
леденцы с лакрицей,

но спешат солдаты к грузовикам,
и в лучах Авроры
на круги глубоких расстрельных ям
сходят мародеры,

подползешь к днепровской святой воде
кровушкой умыться,
вывернешь карманы – а в них везде
леденцы с лакрицей.

***
Там, за последними домами,
там, у излучины реки,
мать Божья тонкими руками
с земли сбирает колоски.
Платком, как саваном, прикрыта
колхозное ворует жито.
Ей стыдно, она терпит муку,
но мальчик держится за юбку
и Осип, сторож-инвалид,
нарочно в сторону глядит.
В том поле непомерный голод,
в том поле непомерный холод,
и страх, и стража у дорог,
и прячет колоски мальчишка
в карманы старого пальтишка,
еще не зная, что он — Бог


***
Нарисуй, дружок, голубое небо,
там, где пасха мертвых под снегом белым,
где свернулся ежиком деда Глеба,
и бабуля Маша совсем истлела.

Нарисуй, дружок, на заборе горе,
на заборе горе в пределах стужи,
это ничего, что слеза во взоре,
если не заплакать – гораздо хуже.

Напиши, дружок, на своей печали,
как они живые тебя встречали,
как они на солнышке летнем грелись
под широколиственный мерный шелест,

как он говорил ей: "Моя Маруся".
как он гладил ей бронзовые руки.
Тени их на цокольном сером брусе
замерли навечно в том переулке.

***
Долго блуждал я по лесу, промокнув до нитки,
горсть грибов превратилась в кашу в моей корзинке,
сильно устал, но услышал вдруг запах дыма
и увидел крышу — это был скат овина.
Я прошел по деревне — сплошные красные звезды,
я прошел всю деревню — там жили одни старухи,
наконец докричался — вышла в платочке пестром,
показала дорогу, вскинув худые руки.
- Масловка наша деревня, — она сказала.
- А мужики-то, бабуля? — В войну не стало.
И пошла обратно, обутая в теплые чуни.
"Холодно им," — я подумал. — "Оттого и топят в июне".
И зашлепал по лужам, отгоняя грустные мысли,
мимо звезд и фамилий на маленьком обелиске.


***
На темной стороне Луны,
как в лагерном бараке,
те, кто не вышел из тюрьмы,
живут в извечном страхе.

А рядом — на планете Марс
бестрепетно-спокойно
стоят погибшие за нас
во всех российских войнах.

И дальше — по орбитам тьмы
плывут родные тени,
и так распространимся мы
по Солнечной системе.

***
Посмотри, как раскинулся снег широко,
как он выпал от края до края,
где-то лают собаки, но так далеко,
что не слышно собачьего лая.
Почему -то приходят на ум поезда,
Крайний Север, огни, полустанки,
где-то там закатилась за небо звезда
и не будет пощады беглянке.
Махом к стенке поставят, и вскрикнет она,
и в ответ засмеется родная страна,
и конвойный растянет гармошку,
ничего — это все понарошку,
это морок похмельный, — вздохни глубоко,
вон горит она, Богом хранима,
и раскинулся лес — широко-широко
по периметру Третьего Рима.

***
Опять на братскую могилу
пойдет моя седая мать,
опять возьмется через силу
листву и мусор убирать.

Бойца гранитного погладит,
помоет черную плиту,
устанет, рядышком присядет
и улыбнется в пустоту.

Одна из целого народа
не забывая ничего,
она в любое время года
приходит навестить его,

а он запутался в шинели,
упал, распоротый свинцом,
и видит, как над ним в метели
склонилось женское лицо.

Им на двоих — одна разруха,
чужая жизнь, чужой народ.
Один боец, одна старуха,
одна судьба, один исход.
–––
Любовь никогда не перестает... ап. Павел
Не указывайте дорогу Любви. отец Олег


магистр

Ссылка на сообщение 10 ноября 2020 г. 18:42  
цитировать   |    [  ] 
Аркадий Штейнберг. Отходная

Се изыде горький оцет; се смоковница
неплодная, яко непотребна, посекается;
се лоза сухая влагается в огнь.
                                    Канон на исход души


Помирает моя
Доброхотная мачеха,
Приютившая мальчика
На заре бытия.

Позабыла родня
Одинокую, хворую,
Что была мне опорою
И взрастила меня.

Знать, приспела пора,
Чтобы наша кормилица
Перестала бы силиться
И сошла со двора.

В предназначенный срок
Хлопотунья заранее
Начала прибирание,
Свой предсмертный урок.

Торопясь, чистоту
Навела еще заживо,
В плошке сбою говяжьего
Уделила коту,

Содой вымыла дом,
Окна вытерла пыльные
И в обновы могильные
Обрядилась потом,

Молча взлезла на печь
И с последнею силою
На лежанку остылую
Изловчилась прилечь,

Протянув на тряпье
Руки тощие, длинные,
Словно лапы куриные
В роговой чешуе.

В доме тишь, благодать,
И не верят в спасение
Даже мухи осенние.
Знают: бабке не встать.

За окошком ветла,
Расшептавшись, качается:
Мол, старуха кончается,
Пожила – отжила.

Не скорбите, пока
Плоть противится тленная,
И земля тяжеленная
Ей да будет легка.

Киньте взгляд из окна,
Об усопшей не сетуя.
Пусть людьми неотпетая
Почивает она.

Там, над краем леска,
Словно храм семибашенный,
Серебром изукрашенный,
Вознеслись облака.

Где клубится вдали
Их громада великая,
Пролетают, курлыкая,
Трубачи-журавли.

Будто в ризах до пят,
Вея белыми платами,
Над лесами зубчатыми
Серафимы трубят.

С незакатных высот
Светопад ослепляющий,
Нестерпимо пылающий,
Весть благую несет.

И мерцают лучи
На серебряной храмине
Алым отблеском пламени
Поминальной свечи.

1971
–––
Каждый день в своей точёной ванне умирает раненый Марат.
С каждым днём верней и постоянней Жанны Д Арк поднятый к небу взгляд.


миротворец

Ссылка на сообщение 14 ноября 2020 г. 20:20  
цитировать   |    [  ] 
Фернандо Намора

ПОТЕРЯННАЯ ПЕСНЯ

Все женщины, которых встретил я,
с досадою приходят мне на память —
как русло долгожданного ручья,
вдруг оказавшееся под песками;
и как строка, которая судьбой
в чернильнице оставлена без толку…
Как горький вкус сигары дорогой,
докуренной до середины только;
и как газета, желтая давно,
попавшаяся под руку некстати…
Как слабое, дешевое вино,
которое не запятнает скатерть;
и как трагический,
беззвучный вопль,
так никогда и не достигший слуха…
Все так же сердце
у меня черство,
и в жаждущей душе все так же сухо.
Известно, в двери счастья — не ломись…
Случайны встречи, и случайны лица…
И все ж нет-нет мелькнет
шальная мысль:
а может, это
все-таки случится?

(перевод — С. Гончаренко)
–––
"Что смерть — умрём мы все. Вот если б не было разлуки!"


магистр

Ссылка на сообщение 15 ноября 2020 г. 11:56  
цитировать   |    [  ] 
Лёгкой жизни я просил у Бога:
Посмотри, как мрачно всё кругом.
Бог ответил: — Подожди немного,
Ты ещё попросишь о другом.

Вот уже кончается дорога,
С каждым годом тоньше жизни нить.
Лёгкой жизни я просил у Бога,
Лёгкой смерти надо бы просить.

Иван Тхоржевский.
–––
Каждый день в своей точёной ванне умирает раненый Марат.
С каждым днём верней и постоянней Жанны Д Арк поднятый к небу взгляд.
Страницы: 123...176177178179180...241242243    🔍 поиск

Вы здесь: Форумы fantlab.ru > Форум «Другая литература» > Тема «Любимая поэзия»

 
  Новое сообщение по теме «Любимая поэзия»
Инструменты   
Сообщение:
 

Внимание! Чтобы общаться на форуме, Вам нужно пройти авторизацию:

   Авторизация

логин:
пароль:
регистрация | забыли пароль?



⇑ Наверх