автор |
сообщение |
Тимон
гранд-мастер
|
5 мая 2007 г. 22:10 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
Продолжаем одну из самых популярных тем здесь (старая тема).
сообщение модератора Внимание! Все стихотворения на политическую тематику (независимо от направленности) будут удаляться. За политикой — в ОИ
|
––– И когда Александр увидел обширность своих владений, он заплакал, ибо не осталось земель, которые можно покорять.. |
|
|
|
Вадимыч
авторитет
|
25 декабря 2021 г. 01:20 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
Аркадий Кутилов
Меня убили. Мозг втоптали в грязь. И вот я стал обыкновенный «жмурик». Моя душа, паскудно матерясь, Сидит на мне. Сидит и, падла, курит.
########################
Петух красиво лёг на плаху, допев свое «кукареку», и каплю крови на рубаху брезгливо бросил мужику!
|
|
|
urs
магистр
|
25 декабря 2021 г. 12:55 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
Любимый с детства отрывок:
Онуфрий, услышав о том, что случилось со мною, Так и ахнул. «Тебя помиловал бог, — он сказал мне, — Свечку ты должен поставить уроду, который так кстати Криком своим тебя испугал; ведь это наш добрый Сторож петух; он горлан и с своими большой забияка; Нам же, мышам, он приносит и пользу: когда закричит он, Знаем мы все, что проснулися наши враги; а приятель, Так обольстивший тебя своей лицемерною харей, Был не иной кто, как наш злодей записной, объедало Кот Мурлыка; хорош бы ты был, когда бы с знакомством К этому плуту подъехал: тебя б он порядком погладил Бархатной лапкой своею; будь же вперед осторожен». Долго рассказывать мне об этом проклятом Мурлыке; Каждый день от него у нас недочет. Расскажу я Только то, что случилось недавно. Разнесся в подполье Слух, что Мурлыку повесили. Наши лазутчики сами Видели это глазами своими. Вскружилось подполье; Шум, беготня, пискотня, скаканье, кувырканье, пляска, — Словом, мы все одурели, и сам мой Онуфрий премудрый С радости так напился, что подрался с царицей и в драке Хвост у нее откусил, за что был и высечен больно. Что же случилось потом? Не разведавши дела порядком, Вздумали мы кота погребать, и надгробное слово Тотчас поспело. Его сочинил поэт наш подпольный Клим, по прозванию Бешеный Хвост; такое прозванье Дали ему за то, что, стихи читая, всегда он В меру вилял хвостом, и хвост, как маятник, стукал. Все изготовив, отправились мы на поминки к Мурлыке; Вылезло множество нас из подполья; глядим мы, и вправду Кот Мурлыка в ветчинне висит на бревне, и повешен За ноги, мордою вниз; оскалены зубы; как палка, Вытянут весь; и спина, и хвост, и передние лапы Словно как мерзлые; оба глаза глядят не моргая. Все запищали мы хором: «Повешен Мурлыка, повешен Кот окаянный; довольно ты, кот, погулял; погуляем Нынче и мы». И шесть смельчаков тотчас взобралися Вверх по бревну, чтоб Мурлыкины лапы распутать, но лапы Сами держались, когтями вцепившись в бревно; а веревки Не было там никакой, и лишь только к ним прикоснулись Наши ребята, как вдруг распустилися когти, и на пол Хлопнулся кот, как мешок. Мы все по углам разбежались В страхе и смотрим, что будет. Мурлыка лежит и не дышит. Ус не тронется, глаз не моргнет; мертвец, да и только. Вот, ободрясь, из углов мы к нему подступать понемногу Начали; кто посмелее, тот дернет за хвост, да и тягу Даст от него; тот лапкой ему погрозит; тот подразнит Сзади его языком; а кто еще посмелее, Тот, подкравшись, хвостом в носу у него пощекочет. Кот ни с места, как пень. «Берегитесь, — тогда нам сказала Старая мышь Степанида, которой Мурлыкины когти Были знакомы (у ней он весь зад ободрал, и насилу Как-то она от него уплела), — берегитесь: Мурлыка Старый мошенник; ведь он висел без веревки, а это Знак недобрый; и шкурка цела у него». То услыша, Громко мы все засмеялись. «Смейтесь, чтоб после не плакать,— Мышь Степанида сказала опять, — а я не товарищ Вам». И поспешно, созвав мышеняток своих, убралася С ними в подполье она. А мы принялись, как шальные Прыгать, скакать и кота тормошить. Наконец поуставши, Все мы уселись в кружок перед мордой его, и поэт наш Клим, по прозванию Бешеный Хвост, на Мурлыкино пузо Взлезши, начал оттуда читать нам надгробное слово, Мы же при каждом стихе хохотали. И вот что прочел он: «Жил Мурлыка; был Мурлыка кот сибирский, Рост богатырский, сизая шкурка, усы, как у турка; Был он бешен, на краже помешан, за то и повешен, Радуйся наше подполье!..» Но только успел проповедник Это слово промолвить, как вдруг наш покойник очнулся. Мы бежать… Куда ты! пошла ужасная травля. Двадцать из нас осталось на месте; а раненых втрое Более было. Тот воротился с ободранным пузом, Тот без уха, другой с отъеденной мордой; иному Хвост был оторван; у многих так страшно искусаны были Спины, что шкурки мотались, как тряпки; царицу Прасковью Чуть успели в нору уволочь за задние лапки; Царь Иринарий спасся с рубцом на носу; но премудрый Крыса Онуфрий с Климом-поэтом достались Мурлыке Прежде других на обед. Так кончился пир наш бедою».
В. А. Жуковский
|
––– Вскую шаташася языцы, и людие поучишася тщетным? |
|
|
mist
гранд-мастер
|
25 декабря 2021 г. 18:58 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
Дмитрий Мельников
Квинтилий, бесполезно говорить, ну да, телеги мы поставим кругом, но здесь, в ущелье нам не победить, нас заперли, и дождь врагам на руку, и тетивы размокли, и в грязи, бросаясь в бой, скользят легионеры, и непонятно мне, в какой связи вот с этим всем вопросы нашей веры в империю, ее благую цель, строительство дорог и укреплений, топор германца проникает в щель меж шлемом и нагрудником, и в пене кровавой задыхаются бойцы, предатели уводят под уздцы коней и так сдаются в плен германцам, и нам не будет помощи от Марса, и взвесит наши головы в мешке Арминий в своей варварской руке, и их найдет пустыми, и толпа ответит громким смехом, и трава забвения над нашими костями взойдет в ущелье диком и пустом. Империя была всего лишь сном, а мы — лишь сна волшебного рабами, я знаю, бесполезно говорить, что завтра всё закончится, Квинтилий, и что с того, что мы хотели жить, и что с того, что мы зачем-то жили, штандарт с быком на алом, меч в руке, Октавиан, Гамала, на песке следы от ног любимой, и волна смывает их, как наши имена.
21 дек 2018 года
Полина Орынянская
Айболит Он был алкаш. Из добрых алкашей. Его никто не прогонял взашей. Он разводил скалярию и гуппи.
Он получил кликуху Айболит: всё мучился – а что у рыб болит? И горевал о каждом рыбьем трупе.
Он заполночь звонил уже бухой и приходил с какой-то чепухой на закусь и с поллитрой неизменной.
И в вашем захолустном городке она светилась, как фонарь в руке больного на кукушку Диогена.
Но кто мудрее был – ещё вопрос. На Троицу добил его цирроз, а человека всё-таки нашёл он, –
ведь ты молчишь который день подряд и смотришь, как с востока на закат, чудно и глупо, брюхом в облака, плывёт, плывёт по небу рыба-клоун...
|
––– Любовь никогда не перестает... ап. Павел Не указывайте дорогу Любви. отец Олег |
|
|
Вихрь
магистр
|
26 декабря 2021 г. 09:52 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
Александр Пушкин
Перед гробницею святой Стою с поникшею главой… Всё спит кругом; одни лампады Во мраке храма золотят Столпов гранитные громады И их знамён нависший ряд.
Под ними спит сей властелин, Сей идол северных дружин, Маститый страж страны державной, Смиритель всех её врагов, Сей остальной из стаи славной Екатерининских орлов.
В твоём гробу восторг живёт! Он русский глас нам издаёт; Он нам твердит о той године, Когда народной веры глас Воззвал к святой твоей седине: «Иди, спасай!» Ты встал — и спас…
Внемли ж и днесь наш верный глас, Встань и спасай царя и нас, О старец грозный! На мгновенье Явись у двери гробовой, Явись, вдохни восторг и рвенье Полкам, оставленным тобой!
Явись и дланию своей Нам укажи в толпе вождей, Кто твой наследник, твой избранный! Но храм — в молчанье погружён, И тих твоей могилы бранной Невозмутимый, вечный сон…
1831 г.
|
|
|
urs
магистр
|
31 декабря 2021 г. 18:03 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
Саша Черный
Родился карлик Новый Год, Горбатый, сморщенный урод, Тоскливый шут и скептик, Мудрец и эпилептик.
«Так вот он – милый Божий свет? А где же солнце? Солнца нет! А впрочем, я не первый, Не стоит портить нервы».
И люди людям в этот час Бросали: «С Новым Годом вас!» Кто честно заикаясь, Кто кисло ухмыляясь…
Ну как же тут не поздравлять? Двенадцать месяцев опять Мы будем спать и хныкать И пальцем в небо тыкать.
От мудрых, средних и ослов Родятся реки старых слов, Но кто еще, как прежде, Пойдет кутить к надежде?
Ах, милый, хилый Новый Год, Горбатый, сморщенный урод! Зажги среди тумана Цветной фонарь обмана.
Зажги! Мы ждали много лет — Быть может, солнца вовсе нет? Дай чуда! Ведь бывало Чудес в веках немало…
Какой ты старый, Новый Год! Ведь мы равно наоборот Считать могли бы годы, Не исказив природы.
Да… Много мудрого у нас… А впрочем, с Новым Годом вас! Давайте спать и хныкать И пальцем в небо тыкать.
1908
|
––– Вскую шаташася языцы, и людие поучишася тщетным? |
|
|
mist
гранд-мастер
|
6 января 2022 г. 21:25 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
Анна Долгарева
На праздники — пустующий роддом, охранник кашляет вчерашним перегаром Идут волхвы, Азиз и Наримон - уборщик с санитаром,
к девчонке, у которой только сын, она одна, и он совсем один, и больше никого. Азиз смеется: «Нэ плач. Бери тихонько мандарин». И он как солнце.
Господь рождается, и славимо Его, не будет смерти ныне. и в каждом проявленье — Рождество, да вот хоть в мандарине.
|
––– Любовь никогда не перестает... ап. Павел Не указывайте дорогу Любви. отец Олег |
|
|
Melory77
авторитет
|
8 января 2022 г. 00:49 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
Ася Кудряшева МАМА НА ДАЧЕ
Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать. Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять. В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско, Cолнце оставило в волосах выцветшие полоски. Сонный обрывок в ладонь зажать, и упустить сквозь пальцы. Витька с десятого этажа снова зовет купаться. Надо спешить со всех ног и глаз — вдруг убегут, оставят. Витька закончил четвертый класс — то есть почти что старый. Шорты с футболкой — простой наряд, яблоко взять на полдник. Витька научит меня нырять, он обещал, я помню. К речке дорога исхожена, выжжена и привычна. Пыльные ноги похожи на мамины рукавички. Нынче такая у нас жара — листья совсем как тряпки. Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки. Витька — он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна. Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно. Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели. Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.
Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен. Солнце облизывает конспект ласковыми глазами. Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета. В августе буду уже студент, нынче — ни то, ни это. Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен. Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе. Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме. Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма. Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки, Только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше. Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее, Мы забираемся на крыльцо и запускаем змея. Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд. Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс. Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану.
Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье. Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите. Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет маленького разврата, Каждый был пьян, невесом, согрет, теплым дыханьем брата, Горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, Все друг при друге — и все одни, живы и непокорны. Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях. Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать...
Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, и никуда не деться. Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве. Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу, Я начинаю считать со ста, жизнь моя — с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене. "Двадцать один", — бормочу сквозь сон. "Сорок", — смеется время. Сорок — и первая седина, сорок один — в больницу. Двадцать один — я живу одна, двадцать: глаза-бойницы, Ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку, Кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь — на десятом. Десять — кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь — на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне... Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне.
|
––– "Читатель проживает тысячу жизней до того, как умрёт. Тот, кто никогда не читает, - только одну". Джордж Мартин. |
|
|
Melory77
авторитет
|
8 января 2022 г. 01:27 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
Мальвина Матрасова * * * Девочке три, она едет у папы на шее. Сверху всё видно совсем по-другому, чем снизу. Папа не верит, что скоро она повзрослеет. Папа готов воплощать в жизнь любые капризы.
Девочке шесть, на коленках у папы удобно. Он подарил ей щенка и большую конфету. Папа колючий, как ёж, и как мишка огромный. Папа умеет и знает вообще всё на свете.
Девочке десять, и ей захотелось помаду. Сперла у мамы, накрасила розовым губы. Папа ругался, кричал, что так делать не надо. Папа умеет бывать и сердитым, и грубым.
Девочке скоро пятнадцать, она повзрослела. В сумочке пачка "эссе" в потаённом кармане. Папа вчера предложил покататься на шее. Девочка фыркнула: ты же не выдержишь, старый.
Девочка курит в окно и отрезала чёлку. Девочка хочет тату и в Египет с подружкой. Папа зачем-то достал новогоднюю ёлку. Девочке это давно совершенно не нужно.
Девочке двадцать, она ночевала не дома. Папа звонил раз пятьсот, или может быть больше. Девочка не подходила всю ночь к телефону. Папа не спал ни минуты сегодняшней ночью. Утром приехала, папа кричал и ругался. Девочка злилась в ответ и кидалась вещами. Девочка взрослая, так говорит ее паспорт. Девочка может бывать, где захочет, ночами.
Девочка замужем, видится с папой нечасто. Папа седой, подарил ей большую конфету. Папа сегодня немножечко плакал от счастья: дочка сказала, что он превращается в деда.
Девочке тридцать, ей хочется к папе на шею. Хочется ёлку, конфету и розовый бантик. Девочка видит, как мама и папа стареют. В книжке хранит от конфеты разглаженный фантик. Девочка очень устала и плачет ночами. Папа звонит каждый день, беспокоясь о внучке. Девочка хочет хоть на день вернуться в начало, девочка хочет домой, хочет к папе на ручки.
Девочка женщина с красной помадой и лаком. Девочка любит коньяк и смотреть мелодрамы. Папа звонил, и по-старчески жалобно плакал. В ночь увезли на карете в больницу их маму.
Мама поправилась, девочка ходит по кухне. Пахнет лекарствами и чем-то приторно сладким. Девочка знает, что всё обязательно рухнет. Девочке хочется взять, и сбежать без оглядки в мир, где умеют назад поворачивать время. Где исполняются влёт все мечты и капризы.
Где она едет, как в детстве, у папы на шее, и ей всё видно совсем по-другому, чем снизу.
Девочке тридцать один. Представлялось иначе. Снизу подвал, в нём по пятницам бальные танцы. Мама у нас. Постоянно безудержно плачет. Ты бы ещё хоть на пару куплетов остался.
Знаешь, я буду писать тебе каждую осень. Я почему-то считаю, ты точно услышишь. Тут холодает, сегодня всего лишь плюс восемь. Листья опали, и чёрными сделались крыши.
Тут холодает. И это я не о погоде. Корочкой льда покрываются свежие раны. Мне говорят, эта боль никогда не проходит. Я утешаюсь, что просто пока ещё рано.
Я утешаюсь. Я знаю, что необходимо. Это — взросления самая страшная веха. Девочкин папа всегда будет самым любимым. Даже глядящий на девочку с самого верха.
Пап, я люблю тебя.
Год прошёл.
Девочке три и зачем-то ещё двадцать девять. Странные стрижка и цвет заменили ей косы. Я успеваю чуть меньше, чем надо бы делать, но обещала писать тебе каждую осень.
Как я скучаю — не буду и пробовать в буквах. Знаю, что выйдет не то. Это невыразимо. Ты там заботься о нас, и отдельно — о внуках. Знаю, ты можешь. Ведь ты был всегда самый сильный.
Осень опять получается чёрте какая. Но я стараюсь. Тем более я обещала. Тут остаётся сквозь зиму добраться до мая, греясь носками, ликёрами, грелкой и чаем. Тут остаётся почти то же самое, только ёкнет порой, так, что даже дышать невозможно.
Знаешь, мы даже смогли новогоднюю ёлку. Скоро и в этом году постараемся тоже.
Скоро зима, и полосени мы отмотали. Ты пропустил, получается, целую осень. Есть ли ответы? Да новые, вроде, едва ли. Только всё больше убийственно мелких вопросов, некогда всё, иногда даже остановиться.
Кстати, сегодня я делаю именно это.
Память похожа на фото.
Размытые лица, то ли в четверг, то ли вовсе в двухтысячном где-то, помнится что-то дурацкое и небольшое: свитер, шашлык, саундтрек из пищащей колонки. Велосипед, Новый год, кукла барби и школа. Свадебный торт и для третьего внука пелёнки.
Помнится всё, но весьма избирательна память. Так намонтирует, хоть подавайся на оскар. Девочке три, и она только учится падать. И двадцать девять, поэтому падать ей просто.
Девочка, как обещала, сумеет подняться. Сколько придётся. Падения ей не помеха. А высоты очень глупо, выходит, бояться. Снизу бывает гораздо страшнее, чем сверху.
|
––– "Читатель проживает тысячу жизней до того, как умрёт. Тот, кто никогда не читает, - только одну". Джордж Мартин. |
|
|
Грешник
магистр
|
8 января 2022 г. 19:30 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
Под Новый Год я выбрал дом, Чтоб умереть без слёз. И дверь, окованную льдом, Приотворил мороз.
И в дом ворвался белый пар, И пробежал к стене, Улегся тихо возле нар И лижет ноги мне.
Косматый пудель, адский дух, Его коварен цвет, Он бел, как лебединый пух, Как новогодний дед.
В подсвечнике из кирпича, У ночи на краю, В углу оплывшая свеча Качала тень мою.
И всем казалось — я живой, Я буду есть и пить, Я так качаю головой, Как будто силюсь жить.
Сказали утром, наконец, Мой мёрзлый хлеб деля: - А может, он такой мертвец, Что не возьмёт земля?
Вбивают в камни аммонал, Могилу рыть пора, И содрогается запал Бикфордова шнура.
И без одежды, без белья, Костлявый и нагой, Ложусь в могилу эту я - Поскольку нет другой.
Не горсть земли, а град камней Летит в моё лицо. Больных ночей, тревожных дней Разорвано кольцо.
Под Новый Год я выбрал дом, Чтоб умереть без слёз. И дверь, окованную льдом, Приотворил мороз.
Варлам Шаламов
|
––– Каждый день в своей точёной ванне умирает раненый Марат. С каждым днём верней и постоянней Жанны Д Арк поднятый к небу взгляд. |
|
|
Евгенич
философ
|
8 января 2022 г. 20:40 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
Александр Кочетков
*** Ласточки под кровлей черепичной Чуть журчат, стрекочут тополя. Деловито на оси привычной Поворачивается земля.
И, покорны медленному кругу, Не спеша, струятся в полусне — Воды к морю, ласточки друг к другу, Сердце к смерти, тополя к луне.
|
––– У меня было два инсульта. Один в ноябре 2017 года. Второй - год спустя. Очень трудно писать. Каждую букву ищу на клавиатуре... |
|
|
Евгенич
философ
|
8 января 2022 г. 20:54 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
Тиё Фукуда
(На смерть маленького сына)
*** Больше некому стало Делать дырки в бумаге окон. Но как холодно в доме!
|
––– У меня было два инсульта. Один в ноябре 2017 года. Второй - год спустя. Очень трудно писать. Каждую букву ищу на клавиатуре... |
|
|
Евгенич
философ
|
8 января 2022 г. 21:15 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
Евгений Евтушенко
Баллада о ласточке.
Вставал рассвет над Леной. Пахло елями, Простор алел, синел и верещал, а крановщик Сысоев был с похмелия и свои чувства матом выражал
Он поднимал, тросами окольцованные, на баржу под названьем «Диоген» контейнеры с лиловыми кальсонами и черными трусами до колен.
И вспоминал, как было мокро в рощице (На пне бутылки, шпроты. Мошкара.) и рыжую заразу-маркировцицу, которая ломалась до утра.
Она упрямо съежилась под ситчиком Когда Сысоев, хлопнувши сполна, прибегнул было к методам физическим, к физическим прибегнула она.
Деваха из деревни, — кровь бунтарская! — она (быть может, с болью потайной) маркировала щеку пролетарскую своей крестьянской тяжкой пятерней…
Сысоеву паршиво было, муторно. Он Гамлету себя уподоблял, в зубах фиксатых мучил «беломорину» и выраженья вновь употреблял.
Но, поднимая ввысь охапку шифера, который мок недели две в порту, Сысоев вздрогнул, замолчав ушибленно и ощутил, что лоб его в поту.
Над кранами, над баржами, над спицами, ну, а точнее — прямо над крюком, крича, металась ласточка со всхлипами: так лишь о детях — больше ни о ком.
И увидал Сысоев, как пошатывал в смертельной для бескрылых высоте гнездо живое, теплое, пищавшее на самом верхнем шиферном листе.
Казалось все Сысоеву до лампочки. Он сантименты слал всегда к чертям но стало что-то жалко этой ласточки, да и птенцов: детдомовский он сам.
И, не употребляя выражения он. будто бы фарфор или тротил, по правилам всей нежности скольжения гнездо на крышу склада опустил.
А там, внизу, глазами замороженными, а может, завороженными вдруг глядела та зараза-маркировщица, как бережно разжался страшный крюк.
Сысоев сделал это чисто, вежливо, и краном, грохотавшим в небесах, он поднял и себя и человечество в ее зеленых мнительных глазах.
Она уже не ежилась под ситчиком, когда они пошли вдвоем опять, и было, право, к методам физическим Сысоеву не нужно прибегать.
Она шептала: «Родненький мой…» — ласково. Что с ней стряслось, не понял он, дурак. Не знал Сысоев — дело было в ласточке. Но ласточке помог он просто так.
|
––– У меня было два инсульта. Один в ноябре 2017 года. Второй - год спустя. Очень трудно писать. Каждую букву ищу на клавиатуре... |
|
|
Евгенич
философ
|
8 января 2022 г. 21:40 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
Евгений Евтушенко
Два отрывка из поэмы "Братская ГЭС".
1 За тридцать мне. Мне страшно по ночам. Я простыню коленями горбачу, лицо топлю в подушке, стыдно плачу, что жизнь растратил я по мелочам, а утром снова так же её трачу. Когда б вы знали, критики мои, чья доброта безвинно под вопросом, как ласковы разносные статьи в сравненье с моим собственным разносом, вам стало б легче, если в поздний час несправедливо мучит совесть вас. Перебирая все мои стихи, я вижу: безрассудно разбазарясь, понамарал я столько чепухи… а не сожжёшь: по свету разбежалась. Соперники мои, отбросим лесть и ругани обманчивую честь. Размыслим-ка над судьбами своими. У нас у всех одна и та же есть болезнь души. Поверхностность ей имя. Поверхностность, ты хуже слепоты. Ты можешь видеть, но не хочешь видеть. Быть может, от безграмотности ты? А может, от боязни корни выдрать деревьев, под которыми росла, не посадив на смену ни кола?! И мы не потому ли так спешим, снимая внешний слой лишь на полметра, что, мужество забыв, себя страшим самой задачей — вникнуть в суть предмета? Спешим… Давая лишь полуответ, поверхностность несём, как сокровенья, не из расчёта хладного, — нет, нет! — а из инстинкта самосохраненья. Затем приходит угасанье сил и неспособность на полёт, на битвы, и перьями домашних наших крыл подушки подлецов уже набиты… Метался я… Швыряло взад-вперёд меня от чьих-то всхлипов или стонов то в надувную бесполезность од, то в ложную полезность фельетонов. Кого-то оттирал всю жизнь плечом, а это был я сам. Я в страсти пылкой, наивно топоча, сражался шпилькой, где следовало действовать мечом. Преступно инфантилен был мой пыл. Безжалостности полной не хватало, а значит, полной жалости… Я был как среднее из воска и металла и этим свою молодость губил. Пусть каждый входит в жизнь под сим обетом: помочь тому, что долженствует цвесть, и отомстить, не позабыв об этом, всему тому, что заслужило месть! Боязнью мести мы не отомстим. Сама возможность мести убывает, и самосохранения инстинкт не сохраняет нас, а убивает. Поверхностность — убийца, а не друг, здоровьем притворившийся недуг, опутавший сетями обольщений… На частности разменивая дух, мы в сторону бежим от обобщений. Теряет силы шар земной в пустом, оставив обобщенья на потом. А может быть, его незащищённость и есть людских судеб необобщённость в прозренье века, чётком и простом?! …Я ехал по России вместе с Галей, куда-то к морю в «Москвиче» спеша от всех печалей… Осень русских далей пообок золотела всё усталей, листами под покрышками шурша, и отдыхала за рулём душа...
2 «Москвич» наш дерзко стоял на пашне, ткнувшийся в кусты. Я распахнул продрогнувшую дверцу, и захватило дух от красоты. Над яростной зарёю, красной, грубой, с цигаркой, сжатой яростно во рту, вёл самосвал парнишка стальнозубый, вёл яростно на яростном ветру. И яростно, как пламенное сопло, над чернью пашен, зеленью лугов само себя выталкивало солнце из яростно вцепившихся стогов. И облетали яростно деревья, и, яростно скача, рычал ручей, и синева, алея и ярея, качалась очумело от грачей. Хотелось так же яростно ворваться, как в ярость, в жизнь, раскрывши ярость крыл… Мир был прекрасен. Надо было драться за то, чтоб он ещё прекрасней был! И снова я вбирал, припав к баранке, в глаза неутолимые мои Дворцы культуры. Чайные. Бараки. Райкомы. Церкви. И посты ГАИ. Заводы. Избы. Лозунги. Берёзки. Треск реактивный в небе. Тряск возков. Глушилки. Статуэтки-переростки доярок, пионеров, горняков. Глаза старух, глядящие иконно. Задастость баб. Детишек ералаш. Протезы. Нефтевышки. Терриконы, как груди возлежащих великанш. Мужчины трактора вели. Пилили. Шли к проходной, спеша потом к станку. Проваливались в шахты. Пиво пили, располагая соль по ободку. А женщины кухарили. Стирали. Латали, успевая всё в момент. Малярили. В очередях стояли. Долбили землю. Волокли цемент. Смеркалось вновь. «Москвич» был весь росистый, и ночь была звездами всклень полна, а Галя доставала наш транзистор, антенну выставляя из окна. Антенна упиралась в мирозданье. Шипел транзистор в Галиных руках. Оттуда, не стыдясь перед звездами, шла бодро ложь на стольких языках! О, шар земной, не лги и не играй! Ты сам страдаешь — больше лжи не надо! Я с радостью отдам загробный рай, чтоб на земле поменьше было ада! Машина по ухабам бултыхалась. (Дорожники, ну что ж вы, стервецы!) Могло казаться, что вокруг был хаос, но были в нём «начала» и «концы». Была Россия — первая любовь грядущего… И в ней, вовек нетленно, запенивался Пушкин где-то вновь, загустевал Толстой, рождался Ленин. И, глядя в ночь звездастую, вперёд, я думал, что в спасительные звенья связуются великие прозренья и, может, лишь звена недостаёт… Ну что же, мы живые. Наш черёд.
|
––– У меня было два инсульта. Один в ноябре 2017 года. Второй - год спустя. Очень трудно писать. Каждую букву ищу на клавиатуре... |
|
|
Евгенич
философ
|
8 января 2022 г. 21:56 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
Булат Окуджава
Песня о московском муравье.
Мне нужно на кого-нибудь молиться. Подумайте, простому муравью вдруг захотелось в ноженьки валиться, поверить в очарованность свою!
И муравья тогда покой покинул, все показалось будничным ему, и муравей создал себе богиню по образу и духу своему.
И в день седьмой, в какое-то мгновенье, она возникла из ночных огней без всякого небесного знаменья… Пальтишко было легкое на ней.
Все позабыв — и радости и муки, он двери распахнул в свое жилье и целовал обветренные руки и старенькие туфельки ее.
И тени их качались на пороге. Безмолвный разговор они вели, красивые и мудрые, как боги, и грустные, как жители земли.
|
––– У меня было два инсульта. Один в ноябре 2017 года. Второй - год спустя. Очень трудно писать. Каждую букву ищу на клавиатуре... |
|
|
Грешник
магистр
|
9 января 2022 г. 04:39 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
Почему я, Мария Васильевна, нынешних книг не читаю? Да начать хоть с того что я, Марья Васильевна, крыс не люблю То ли дело ворона! Ворон с наслажденьем я в небе считаю Если ж нету ворон, просто в небо смотрю и терплю
Разумеется вставши судьей в знаменитую позу Или в мантию кутаясь как поседелый павлин Я бы мог обличить нашу — скажем шерстистую — прозу За её плюнуть форму и смысла неправильный блин
И изречь вереща с унизительной этой ступеньки Что на деготь выменивать хвойное мыло пеньки Лишь достойно когда во служение, на четвереньки - Но увы, нелегко мне взлезать на такие пеньки
Нет, о Марья Васильевна! Я далеко не Белинский: Где мне чавкать в кормушке гражданственных нравов и прав - Я безнравственный сам, дуб в зенице моей исполинский Кто ж тут будет пылить из чужих-то опилок набрав?
Оттого мне брезгливо и тронуть провисшее вымя У старателей истин, к дракону червивой змеёй Пресмыкаемых ввысь, чтоб усвоить рептилии имя, Спрятав поротый зад под павлиньим нарядом у ёй
И смешны разумеется мне идиотские детские басни Будто автор — пропеллером в самой опоре хребта - Орошает анютиных грядок народные квасни В рот набрав содержимое дна из ведра решета
Я к народу — ни-ни, я в народах увы не уверен Я заметил, что в каждом из них эталон красоты Это втайне им служащий гладкий ухоженный мерин - Как читаю "народ", так и вижу родные черты...
Бог Словесности в Индии, знаете, звался Ганеша С головою слона выступая на мыши верхом Он судил да рядил и народ его славил — конечно По причине ушей и хвоста и за хобот с подбитым клыком
Впрочем всё это мифы — вранье и махание млинов Тут и ступку и пест измололи успеть жернова Скучно мне пресмыкаться меж наших бесцветных павлинов И, пустая пусть, мне всё ж дороже своя голова
Много по миру мнений, а я — ничего не считаю И довольно и полно мне попусту праздно галдеть: Потому-то я, Марья Васильевна, нынешних книг не читаю, Что очками на старости вышло макакам слабеть
Анри Волохонский
|
––– Каждый день в своей точёной ванне умирает раненый Марат. С каждым днём верней и постоянней Жанны Д Арк поднятый к небу взгляд. |
|
|
Вихрь
магистр
|
10 января 2022 г. 08:09 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
Николай Тряпкин
СТИХИ О ГРИШКЕ ОТРЕПЬЕВЕ
Для меня ты, брат, совсем не книга. И тебя я вспомнил неспроста. Рыжий плут, заносчивый расстрига И в царях – святая простота.
Мы с тобой – одна посконь-рубаха Расскажи вот так, без дураков: Сколько весит шапка Мономаха И во сколько сечен ты кнутов?..
За цветными окнами столетий, Что там, где – пойми издалека! Да и нынче – столько вас на свете Поджидает царского пайка!
Забывают – кто отец, кто мама. И не лучше сеять, чем хватать? А ведь ты бы, Гриша, скажем прямо, Мог бы просто песенки играть.
И ходил бы с клюквой на базаре Да из лыка плёл бы лапотки. А тебя вот псивые бояре Изрубили прямо на куски.
Только всё ж – за дымкой-невидимкой Ты уж тем хорош, приятель мой, Что из всех, пожалуй, проходимцев Ты, ей-ей, не самый продувной.
Изрубили всё же и спалили, Заложили в пушку – и каюк. А иным бродягам всё простили, Даже тьму придумали заслуг.
И гремит веками литургия – Со святыми, дескать, упокой. А тебя и нынче вот, как змия, Проклинают дьяки за разбой.
Только знаю – парень ты без страха. И давай – скажи без дураков: Сколько весит шапка Мономаха И во сколько сечен ты кнутов?..
1966 г.
|
|
|
adgolov
магистр
|
13 января 2022 г. 00:28 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
_ Родное
Слышу песни жаворо́нка, Слышу трели соловья... Это — русская сторонка, Это — родина моя!
Вижу чудное приволье, Вижу нивы и поля... Это — русское раздолье, Это — русская земля!
Слышу песни хоровода, Звучный топот трепака... Это — радости народа, Это — пляска мужика!
Коль гулять, так без оглядки, Чтоб ходил весь белый свет... Это — русские порядки, Это — дедовский завет!
Вижу горы — исполины, Вижу реки и леса... Это — русские картины, Это — русская краса!
Всюду чую трепет жизни, Где ни брошу только взор... Это — матушки отчизны Нескончаемый простор!
Внемлю всюду чутким ухом, Как прославлен русский Бог... Это значит — русский духом С головы я и до ног!
Ф. Н. Савинов 1889
|
–––
|
|
|
Грешник
магистр
|
17 января 2022 г. 21:11 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
Мария Шкапская. Папоптикум.
Я иду, а длинный ряд двоится, Заполняя освещённый зал. Мёртвых лиц струится вереница В отраженьи золотых зеркал. Каждый день в своей точёной ванне Умирает раненый Марат, С каждым днём верней и постоянней Жанны д Арк подъятый к небу взгляд. Как вчера, печальный и влюблённый, Над Психеей вкрадчивый Амур. Я касаюсь с лаской затаённой Бледных рук у гипсовых фигур. В этой жизни — сам живой и тленный Дух мой, зыбкий и кипучий вал, На камнях пучины многопенной Лишь на миги делает привал. Вот ему и сладостны, и милы Плотный камень, гибкий воск и медь, Всё, что может взятый у могилы Лёгкий миг в себе запечатлеть. Оттого люблю я чёрных мумий Через вечность чистые черты. И, в минуты тягостных раздумий, Восковые куклы и цветы.
|
––– Каждый день в своей точёной ванне умирает раненый Марат. С каждым днём верней и постоянней Жанны Д Арк поднятый к небу взгляд. |
|
|
mist
гранд-мастер
|
24 января 2022 г. 16:09 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
На минском шоссе
Аркадий Кулешов
Идти устали маленькие ноги, Но он послушно продолжает путь. Еще вчера хотелось близ дороги Ему в ромашках полевых уснуть.
И мать несла его, теряя силы, В пути минуты длились, словно дни. Все время сыну непонятно было, Зачем свой дом покинули они.
Что значат взрывы, плачь, дорога эта? И чем он хуже остальных ребят, Что на траве зеленой у кювета, Раскинув руки, рядом с мамой спят?
Как тяжело выслушивать вопросы… Могла ли малышу ответить мать, Что этим детям, спящим у березы, Что этим мамам никогда не встать?
Но сын вопросы задавал упрямо, И кто-то объяснил ему в пути, Что это спали неживые мамы, От бомбы не успевшие уйти.
И он задумался под лязг машин железных, Как будто горе взрослых понял вдруг, – В его глазах, недавно безмятежных, Уже блуждал осознанный испуг.
Так детство кончилось. Он прежним больше не был. Он шел и шел. И чтобы мать спасти, Следил ревниво за июньским небом Малыш, седой от пыли, лет шести.
|
––– Любовь никогда не перестает... ап. Павел Не указывайте дорогу Любви. отец Олег |
|
|
Вихрь
магистр
|
25 января 2022 г. 11:53 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
Сергей Марков
МАРИНА
Пыльный шум толпится у порога... Узкая Виндавская дорога, Однопутье, ветер да тоска... И вокзал в затейливых причудах – Здесь весь день топорщатся на блюдах Жабры разварного судака.
Для тебя ни солнца, ни ночлега, Близок путь последнего побега, Твой царевич уведён в подвал, Свет луны и длителен и зыбок, В показаньях множество ошибок, Расписался сам, что прочитал.
Паровоза огненная вьюга, И в разливах тушинского луга Вспоминай прочитанную быль – Здесь игра большая в чёт и нечет, Волк в лесу, а в небе ясный кречет, А в полях ревёт автомобиль.
Обжигай крапивою колена, Уходи из вражеского плена По кустам береговой тропы! За Филями на манёврах танки, У тебя ж, залётной самозванки, Прапоры да беглые попы.
Да старинный крест в заречной хате... А сама служила в Главканате По отделу экспорта пеньки. Из отчётов спешных заготовок Убедилась в прочности верёвок, Сосчитала пушки и штыки...
Посмотри, прислушайся, Марина, Как шумит дежурная дрезина, Шелестят железные мосты, Как стрелки берут на изготовку, Кто клинок, кто жёлтую винтовку, Как цветут и шевелятся рты.
И стрелки в своём великом праве Налетят, затравят на облаве, Не спастись ни в роще, ни в реке. А на трупе – родинки и метки, Чёткий шифр из польской контрразведки, Что запрятан в левом каблуке...
1929 г.
|
|
|