Тим Скоренко «Фотограф»

Рассказ представляет из себя эдакий перевёртыш на идею солипсизма, т.е. что если ты часть вымышленного мира. Неплохая идея, но реализация не очень хорошая. По – сути дела нет ужаса осознания, что лишь чья-то больная фантазия или каких – будь других чувств лишь, откуда не возьмись – обожествление Фотографа. Но из такого варианта можно было бы сделать нечто годное, например встреча с другими его творениями или предъявить к творцу претензий насчёт искалеченного тела. Герой же смиренно применяет, что его использовали и просто ждёт возвращения, когда Ему оно понадобиться.

Ат же какое занудство, прям корежило и корчило, буд-то дольку лимона весь процесс жевал а коктейль подать забыли. Сопережить нарцисичному эгоисту не получилось а физическое отклонение видимо призванное к лучшему расположению в его сторону наблюдается жалким. Можно конечно пофантазировать, накинуть пару гирек на смысловое основание, дабы проглоченная горечь не была напрасной. Например, фотограф креатируя свой очередной шедевр, какое-то время не мог решить какого пола будет модель. А в модельной тусовке как известно, рулит юникекс, все эти ходячие вешалки как один, или как одна, из далека не разглядишь, вот вам пасхальное яичко.

Со дна памяти всплывает похожий сюжет, про сантехника или электрика, не помню названия, помню было интресней.

Жиденькая кашка, размазаная по плоской, без мельчайшего дна серой мозговой тарелке покрытой сеткой нарисованных рябящих полосок смутно напоминающих извилины.