Улья Нова «Как делать погоду»
Зимним вечером обычный тридцатилетний парень Митя Ниточкин отправился на Чистые пруды. Он — мечтательный невидимка алчного мегаполиса. Новый год принес все самое худшее: с работы уволили, любимая девушка ушла и требует в кратчайшие сроки покинуть квартиру, и будущая жизнь затянута густым туманом. Именно в этот момент его заметили. Полоумный старичок, который утверждает, что умеет управлять погодой. Но так ли он безумен, как кажется на первый взгляд? А вдруг за личиной чудака скрывается могущественный колдун, который поможет Мите найти место в жизни?
2012 г.
Отзывы читателей
Рейтинг отзыва
[ 2 ]
vish, 26 февраля 2013 г.
На мой взгляд, Улья Нова — писатель рассказов. Легких, невесомых и сложно сотканных, как шарфик-паутинка. Очень интересный взгляд, очень поэтичный слог. Вот только маленький невесомый шарфик — это одно. А тот же узенький шарфик, но длиной метров эдак сорок, как-то совершенно неудобен — кутаешься в него, пытаешься обмотаться, сложить из него плед — а ничего не получается. И запихиваешь его в дальний угол шкафа, рассердившись на вроде вначале приятную, но совершенно неудобоваримую вещь. А как все чудесно складывалось в самом начале: под жизнерадостной обложкой таилось повествование о новой жизни неудачника Мити Ниточкина — встреча с чудом в лице волшебника погоды, появление неожиданной и новой работы, абсолютно магическое обретение временного пристанища уехавшего друга с нагрузкой в виде карликовой свиньи Ефросиньи, которой лишь надо читать классиков на ночь и периодически катать на мопеде. И чудесные зарисовки автора «между строк». Вот только Митя Ниточкин на протяжении всей книги так и остался неудачником, вернее нытиком (так как же как — ну все ж так удачно складывается же?!), а маг природы и целитель птиц Дыдылдин — казавшийся сначала таким милым и диковинным с этими своими вениками, разгоняющими плохую погоду, вороной Карлушей Двадцать Третьей, котом Пушкиным, стариковским брюзжанием и маниакальным желанием славы — оказался обычным (ну ладно, не совсем обычным) брюзгливым стариком, мечтающем о развороте в журнале о себе-любимом и раздражающимся на всех людей вокруг (вот зайти в поликлинику — сплошные Дыдылдины сидят, ругающие молодежь и городские власти ). А зарисовки «между строк» — ...промежутки между строк получились заполнены, а вот строк самих — недобор. Весь роман напоминал мне мартовский снег под ногами: грязный, мокрый и тормозящий — идешь-идешь, пыхтишь от усилий, а почти и с места не сдвинулся. Вот рассказ получился бы неплохой — выкинуть тоскливое нытье и раздраженное брюзжание середины, оставить немного«между строк», чудеса начальные и каплю жизнеутверждения в конце. А так — некоторое ощущение бесцельно потраченного времени. Какая бы конфетка могла бы получиться, но увы...