Протока

Восхитительный рассказ. Островитяне живут отдельным, замкнутым миром, сами вершат суд и месть, ревностно охраняют всех «скелетов в шкафах», не давая им выйти за пределы острова. И так же как живые охраняют свои страшные секреты, мертвые не отпускают мертвецов дальше Протоки — символа их отдельности от остального мира.

Мне понравился рассказ. В нем много того, чем в будущем будет постоянно пользоваться Стивен Кинг — подробное, до мелочей, описание жизни и быта жителей провинциальной Америки. Как всегда, с высокой степенью достоверности, показаны отношения в  замкнутом анклаве жителей маленького островка. Чего-то  пугающего здесь практически нет. Мы видим очень  старую женщину, которая живет в двух измерениях: настоящее, где она угасает от неизлечимой болезни и прошлое, приходящее в воспоминаниях, а иногда и превращающееся в призраков давно умерших знакомых. Очень достойно выписан финал — последняя черта, которую подводит героиня в жизни пишется ее путешествием на большую землю,где она ни разу не бывала. Рассказ, наверное, не очень интересен юному поколению почитателей ужастиков, но читателям с жизненным опытом найдется над чем поразмышлять во время прочтения «Протоки».

Жизнь на острове — совсем не то, что на материке. Есть люди, которые не бывали на «Большой земле» и не испытывали в этом необходимости. У острова своя история, свои радости, заботы и тайны. Но в самый последний момент может возникнуть желание, просто необходимость пересечь протоку — как символ того, что скоро будет пересечена и еще одна граница...

На мой взгляд рассказ интересный. Немного грустный сюжет, но после прочтения не остается тяжести на душе.

Рассказ, по-моему, больше Рэю Брэдбери подойдет.  У него много рассказов о том, как старики вспоминают ушедшие годы. Но у Кинга получилось лучше.  Интересно было почитать о жизни людей на острове.

Великолепный рассказ. Своеобразная примерка Кинга к теме, впоследствии более полно раскрытой в «Долорес Клейборн». Субъективно, лучшее произведение этого автора.

Какой-то не по-кинговски совершенно путаный рассказ, непонятно с какого перепугу отхвативший World Fantasy Award. Стивен Кинг, всегда бывший то ли психиатром, то ли паталогоанатомом душ человеческих, тут решил стать чуть ли не поэтом-лириком. На мой вкус, получилось это с явным скрипом (отсюда и неуместные здесь кровь в кале, длиннющие пересказы-воспоминания о многочисленной родне, общая достаточно мутное развитие сюжета) — у того же Рэя Брэдбери это получалось куда проще и красивее, что ли.

Впрочем, это мое скромное ИМХО, которое с одной стороны вряд ли выдерживает конкуренция с ИМХом жюри World Fantasy Award. С другой стороны, для меня оно все равно остается важнее всего и потому я буду считать и дальше, что у Кинга встречаются рассказы куда лучше «Протоки»:)