Тема «Любимая поэзия»

Вы здесь: Форумы fantlab.ru > Форум «Другая литература» > Тема «Любимая поэзия»

Любимая поэзия

Страницы: 1 2 3...180 181 182 183 184...247 248 249 🔍 поиск написать сообщение

автор

сообщение

гранд-мастер

5 мая 2007 г. 22:10

цитировать |

Продолжаем одну из самых популярных тем здесь (старая тема).

сообщение модератора
Внимание! Все стихотворения на политическую тематику (независимо от направленности) будут удаляться. За политикой — в ОИ

–––
И когда Александр увидел обширность своих владений, он заплакал, ибо не осталось земель, которые можно покорять..

авторитет

23 февраля 2021 г. 01:02

цитировать | [ ]

На выставке собак

На выставке, в парке,
За низкой оградой
Собаки построились,
Как для парада.

Вот грозный бульдог.
О звериная зависть!
Он злобно рычит,
На других огрызаясь.

И смотрит хозяин
Начальственно-строго,
И сам он немного
Похож на бульдога.

Он сам бы решительно бросился
В драку...
Видать, по характеру
Выбрал собаку.

Вот пудель мохнатый
И полная тетя
Идут, как бойцы
Наихудшие в роте.

И пес и хозяйка
Добры чрезвычайно.
И смотрят на мир они оба
Печально.

И каждый подумает
С первого взгляда:
Совсем не годяятся они
Для парада.

А это
В фуражке подчеркнуто яркой
Идет пограничник
С немецкой овчаркой.

Овчарка спокойна -
Не бойтесь, не трону,
Поскольку страшна я
Лишь только шпиону.

А эта гражданка,
Худая-худая,
Идет как цветок,
На ходу увядая.

Малютку-собачку японскую
Тащит.
Собачка дрожит
И глазенки таращит.

Глядит на прохожих,
Пронзительно лая:
- Я злая!
Смотрите, какая я злая!

За низкой оградой,
На выставке, в парке -
Бульдоги и доги,
Болонки, овчарки.

Я замер. Смотрю.
Сам с собою толкую:
И мне бы собаку!
Но только какую?

Николай Старшинов

магистр

26 февраля 2021 г. 21:12

цитировать | [ ]

Григорий Шенгели. Сон

Я в лодчонке плыву по холодной хрустальной реке;
Это, верно, Иртыш. А направо ступенчатый город
Низбегает к воде. И баркасы лежат на песке,
И на барке подплывшей скрипуче работает ворот.

А поодаль шумит аккуратно подстриженный сад,
И воздушное здание – замок Английского клуба –
Раздвигает листву; на веранде бильярды стоят
И зеленым сукном отражаются в зеркале дуба.

Там бывал я и знаю: там ряд ослепительных зал;
В синем бархате штор голубеют просторные окна;
Там звенит серебро; там пластронов сверкает крахмал
И сигарного дыма клубятся и тают волокна...

Там, наверно, отец... Бородой вороною струясь,
К «золотому столу» он садится, громадный и властный,
И мелок по сукну заплетает небрежную вязь,
И большая рука управляет колодой атласной...

Ах, туда бы, к отцу! Он придвинет мне теплый лафит;
Он расспросит меня; он мне денег без счета отвалит;
Все расписки мои он движеньем бровей устранит;
Мне он жизни вдохнет, – неисчерпною силою налит.

Всё он может!.. Одно лишь, одно недоступно ему:
Он не видит меня, уносимого светлой стремниной,
Равнодушной рекою, – куда-то, – в полярную тьму,
Из которой назад не вернулся еще ни единый.

26.VII. – 31.X.1955

–––
Каждый день в своей точёной ванне умирает раненый Марат.
С каждым днём верней и постоянней Жанны Д Арк поднятый к небу взгляд.

магистр

3 марта 2021 г. 04:49

цитировать | [ ]

Михаил Светлов. Всадник

Утро встало рассветом серым,
Тяжким потом камзол пропах…
Всадник, посланный Робеспьером,
Приподнялся на стременах.
Над родимым его Провансом
Орудийный дымок прорвался.

Вдоль Бретани легла дорога,
И провинция ждет, дрожа,
Приказания достать немного
Продовольствия и фуража.
Словно солнце в пустыне неба —
Неподкупный среди людей.
Не хватает овса и хлеба
Для великих его идей.

Всадник машет мушкетом новеньким,
Рассекая простор степной…
Штук пятнадцать легло Людовиков
За широкой его спиной.
Вдоль Прованса и вдоль Бретани
Двух провинций идет братанье.

Конь вприпрыжку летит карьером,
Шпора врезалась в потный бок…
Всадник, посланный Робеспьером,
Смотрит пристально на восток.
Дыбом поднятая тревога
Под копытами пыль кружит,

Кровью политая дорога
На сто лет впереди лежит…
Конь несется, храпя от боли,
Под мортиры тяжелый гул…
Встань на цыпочки,
Видишь, Коля?
Вон он — точечкой промелькнул.
* * *
Наша песня сквозь мир несется,
Сквозь орудий тяжелый гром,
Может, как-нибудь проберется
В осажденный рабочий дом,
Чтобы гулко, на всю Европу,
Хором в тысячи голосов
Передать им наш ценный опыт
Ликвидации юнкеров!

По Сибири и по Уралу
Нашей песни бурлила кровь,
Воскресала, и умирала,
И в отряде рождалась вновь.
Нашей дружбы крепки ряды,
Наших странствий живут следы
Вдоль по Волге и за Окою —
До былого достать рукою.

От Хабаровска до Полтавы
Расстояния велики,—
Через вражеские заставы
Пронесли мы свои штыки.
Мы болезнями не болеем —
В жилах нету дурных кровей.
К сроку нашего юбилея
Мы здорового здоровей!

Вспоминая о днях былого,
О тяжелых, суровых днях,
Красный всадник сегодня снова
Приподнялся на стременах.
Конь вприпрыжку берет карьером
Расстояние в сотню лет…
Всадник, посланный Робеспьером,
Передал от него пакет.
На маневрах среди степей
Распечатай его скорей!

1934

авторитет

3 марта 2021 г. 15:00

цитировать | [ ]

Борис Рыжий
Если в прошлое, лучше трамваем

Если в прошлое, лучше трамваем
со звоночком, поддатым соседом,
грязным школьником, тётей с приветом,
чтоб листва тополиная следом.

Через пять или шесть остановок
въедем в восьмидесятые годы:
слева — фабрики, справа — заводы,
не тушуйся, закуривай, что ты.

Что ты мямлишь скептически, типа
это всё из набоковской прозы, —
он барчук, мы с тобою отбросы,
улыбнись, на лице твоём слёзы.

Это наша с тобой остановка:
там — плакаты, а там — транспаранты,
небо синее, красные банты,
чьи-то похороны, музыканты.

Подыграй на зубах этим дядям
и отчаль под красивые звуки,
куртка кожаная, руки в брюки,
да по улочке вечной разлуки.

Да по улице вечной печали
в дом родимый, сливаясь с закатом,
одиночеством, сном, листопадом,
возвращайся убитым солдатом.

гранд-мастер

4 марта 2021 г. 20:15

цитировать | [ ]

Жить – это просто

Жить – это просто. Дорога. Дом.
Тёплые доски пола.
Старая булочная за углом.
В паре кварталов школа.

Няня наварит кислые щи,
Молча глядит куда-то.
– Вот, – говорит, – из всех мужчин
Двое пришло ребят-то…

Тянет из леса дождём и костром.
Ветер качает тополь.
– Мужа-то Мишу – в сорок втором.
Где это – Севастополь?

Пляшет ленивая пыль в лучах.
Время идёт чуть слышно…
– Я иногда зову по ночам:
Мииииша! Миииша!..

Няня глядит в этот сорок второй,
Плачет. Кивает мелко.
Нам по двенадцать. Сидим с сестрой,
Мучаем щи в тарелках.

Руки у няни в венах-корнях,
Бледных веснушек просо…
Вот бы на озеро на полдня!
Жить – это просто.

© Полина Орынянская, 2015
https://stihi.ru/2015/06/01/5031

–––
Любовь никогда не перестает... ап. Павел
Не указывайте дорогу Любви. отец Олег

магистр

5 марта 2021 г. 09:05

цитировать | [ ]

Генрих Гейне. Мария-Антуанетта.

Как весело окна дворца Тюильри
Играют с солнечным светом!
Но призраки ночи и в утренний час
Скользят по дворцовым паркетам.

В разубранном павильоне de Flor
Мария-Антуанетта
Торжественно совершает обряд
Утреннего туалета.

Придворные дамы стоят вокруг,
Смущенья не обнаружив.
На них — брильянты и жемчуга
Среди атласа и кружев.

Их талии узки, фижмы пышны,
А в ножках — кокетства сколько!
Шуршат волнующие шелка.
Голов не хватает только!

Да, все — без голов!.. Королева сама,
При всем своем царственном лоске,
Стоит перед зеркалом без головы
И, стало быть, без прически.

Она, что носила с башню шиньон
И титул которой так громок,
Самой Марии-Терезии дочь,
Германских монархов потомок, —

Теперь без завивки, без головы
Должна — нет участи хуже! —
Стоять среди фрейлин незавитых
И безголовых к тому же!

Вот — революции горький плод!
Фатальнейшая доктрина!
Во всем виноваты Жан-Жак Руссо,
Вольтер и гильотина!

Но удивительно, странная вещь:
Бедняжки — даю вам слово! —
Не видят, как они мертвы
И до чего безголовы.

Все та же отжившая дребедень!
Здесь все, как во время оно:
Смотрите, как смешны и страшны
Безглавые их поклоны.

Несет с приседаньями дама d'atour*
Сорочку монаршей особе.
Вторая дама сорочку берет,
И приседают обе.

И третья с четвертой, и эта, и та
Знай приседают без лени
И госпоже надевают чулки,
Падая на колени.

Присела пятая — подает
Ей пояс. А шестая
С нижнею юбкой подходит к ней,
Кланяясь и приседая.

С веером гофмейстерина стоит,
Командуя всем парадом,
И, за отсутствием головы,
Она улыбается задом.

Порой любопытное солнце в окно
Посмотрит на все это чудо,
Но, старые призраки увидав,
Спешит убраться отсюда!

*камеристка (фр.)

****

Максимилиан Волошин. Голова Madame de Lamballe

Это гибкое, страстное тело
Растоптала ногами толпа мне,
И над ним надругалась, раздела…
И на тело
Не смела
Взглянуть я…
Но меня отрубили от тела,
Бросив лоскутья
Воспаленного мяса на камне…

И парижская голь
Унесла меня в уличной давке,
Кто-то пил в кабаке алкоголь,
Меня бросив на мокром прилавке..
Куафёр меня поднял с земли,
Расчесал мои светлые кудри,
Нарумянил он щеки мои,
И напудрил…

И тогда, вся избита, изранена
Грязной рукой,
Как на бал завита, нарумянена,
Я на пике взвилась над толпой
Хмельным тирсом…
Неслась вакханалия.
Пел в священном безумьи народ…
И, казалось, на бале в Версале я —
Плавный танец кружит и несет…

Точно пламя гудели напевы.
И тюремною узкою лестницей
В башню Тампля к окну Королевы
Поднялась я народною вестницей.

гранд-мастер

5 марта 2021 г. 18:01

цитировать | [ ]

Доктор, пропишите мне весну
Внутривенно, курсом в три недели.
Отмените мне прием метелей,
А иначе я совсем усну...

Доктор, пропишите мне ручьи,
Мать-и-мачех желтые таблетки,
Психотерапию вербной ветки,
Солнца благотворные лучи.

Доктор, пропишите мне массаж
Легким ветром, трелью соловьиной,
Радугой над лесом негасимой
И терапевтический пейзаж.

Доктор, а в аптеке продадут
Мне любовь, без вашего рецепта?
И, для усиления эффекта,
Нежности, хотя бы пять минут.

Доктор, я болею и хандрю.
Я отравлен долгою зимою.
Помогите снова стать собою
И хандру оставить февралю.
Алексей Кусков

–––
Любовь никогда не перестает... ап. Павел
Не указывайте дорогу Любви. отец Олег

гранд-мастер

14 марта 2021 г. 07:53

цитировать | [ ]

Сергей Адамский
Грибник

Однажды было на душе темно и пусто.
Мечты о рае в шалаше ломались с хрустом.
Потеря смысла и пути – святое дело;
И, вроде, знаешь, как идти, но – надоело.

Присев на кухне у стола, я ел пельмени.
В окне торчали три ствола и всё шумели.
Их дед заботливо растил, берёг, лелеял.
Хотел когда-нибудь пройти своей аллеей.
Не довелось. Асфальт укрыл его посадки.
Лишь под окном – осталось три (в сухом остатке).

Качались дедовы мечты в обрывках света;
Как много было красоты до интернета!
Как много уличных чудес, затей, улыбок!
Поездок за грибами в лес, туда – под Выборг.

Я помню, ехали, и дед считал по пальцам:
– Смотри:
Не потеряй билет;
Не потеряйся;
Не трогай фляжку – не дорос;
Не ной под ухом;
Не унывай;
Не вешай нос;
Не падай духом;
Не зазнавайся;
Не груби;
Не мучай рыбок.
И если едешь по грибы – езжай под Выборг.

Вздымалась дедова спина – моим Синаем;
Он всё на свете понимал, а я – не знаю...
Сижу один и на душе какой-то морок:
Вчера же было только шесть... Откуда – сорок?
Когда осталось полсудьбы – широк ли выбор?
...Ну...
Можно съездить.
По грибы.
Туда.
Под Выборг.

В вагоне – тряска и тоска; длинна дорога.
Грибное место отыскать трудней, чем Бога.
Брожу, ищу. Туды-сюды. Беру измором.
Кругом следы, следы, следы. И мухоморы.

Дрожат росинки-огоньки. Пеньки – как пешки.
Шаги все более легки. Иду без спешки.
Смиряюсь. Что же: нет грибов. Собрали. Пусто.
Когда заранее готов – не очень грустно.
Привычка недополучать – бич поколений;
Сейчас вернусь, сварганю чай, сварю пельмени...
Потом залезу в интернет, зависну в чате;
Там у меня – иммунитет ко всем несчастьям.

Лес без грибов безумно пуст; как мир без Бога.
Стихает ветер; красный куст дрожит немного ;
Березок солнечный венец хранит поляну;
Пойти, проверить под конец? Пожалуй, гляну.
А там! Внизу и наверху! Как так? Откуда?
Прям боровик к боровику! Короче – чудо!
Стою, гляжу, как идиот. Аж рот разинул.
А мне навстречу – Бог идет.
С пустой корзиной.

–––
Любовь никогда не перестает... ап. Павел
Не указывайте дорогу Любви. отец Олег

магистр

14 марта 2021 г. 13:07

цитировать | [ ]

mist Замечательно! Конечно размер взят у Галича, но наполнение его тем не менее великолепно.

–––
Вскую шаташася языцы, и людие поучишася тщетным?

авторитет

14 марта 2021 г. 16:28

цитировать | [ ]

[Сообщение изъято модератором]

миротворец

14 марта 2021 г. 17:58

цитировать |

сообщение модератора
glazier не надо в этой теме обсуждать стихи и тем более не надо обсуждать предпочтения юзеров

–––
весна, время школьников и других людей

гранд-мастер

20 марта 2021 г. 16:18

цитировать | [ ]

Колесо сансары

Тянет ветер облака –
белые заплаты.
Я не думала пока,
кем вернусь обратно.

Может, выпаду росой
на рассвете хмуром.
Может, буду стрекозой –
пучеглазой дурой.

Может, кошкой заведусь
у себя в подъезде.
Не узнают – ну и пусть,
лишь давали есть бы.

Или выцветет закат
в августе горячем –
я звездою в звездопад
пролечу над дачей.

Даже, кстати, не беда
в море стать кальмаром.
Покручу туда-сюда
колесо сансары.

То побуду червяком,
то побуду птицей,
чтоб рассказывать потом
детям небылицы

на стрекозьем языке,
на мышином писке
и на принятом в реке
плеске-бульке-брызге...

Или вырасту в саду
сорняком без толку.

В общем, если и уйду –
это не надолго.

© Полина Орынянская, 2019
https://stihi.ru/2019/02/28/4025

–––
Любовь никогда не перестает... ап. Павел
Не указывайте дорогу Любви. отец Олег

магистр

7 апреля 2021 г. 21:17

цитировать | [ ]

Александр Пушкин

Какая ночь! Мороз трескучий,
На небе ни единой тучи;
Как шитый полог, синий свод
Пестреет частыми звездами.
В домах всё темно. У ворот
Затворы с тяжкими замками.
Везде покоится народ;
Утих и шум, и крик торговый;
Лишь только лает страж дворовый
Да цепью звонкою гремит.

‎И вся Москва покойно спит,
Забыв волнение боязни.
А площадь в сумраке ночном
Стоит, полна вчерашней казни.
Мучений свежий след кругом:
Где труп, разрубленный с размаха,
Где столп, где вилы; там котлы.
Остывшей полные смолы;
Здесь опрокинутая плаха;
Торчат железные зубцы,
С костями груды пепла тлеют,
На кольях, скорчась, мертвецы
Оцепенелые чернеют…
Недавно кровь со всех сторон
Струею тощей снег багрила,
И подымался томный стон,
Но смерть коснулась к ним, как сон,
Свою добычу захватила.
Кто там? Чей конь во весь опор
По грозной площади несется?
Чей свист, чей громкий разговор
Во мраке ночи раздается?
Кто сей? — Кромешник удалой.
Спешит, летит он на свиданье,
В его груди кипит желанье.
Он говорит: «Мой конь лихой,
Мой верный конь! лети стрелой!
Скорей, скорей!…» Но конь ретивый
Вдруг размахнул плетеной гривой
И стал. Во мгле между столпов
На перекладине дубовой
Качался труп. Ездок суровый
Под ним промчаться был готов,
Но борзый конь под плетью бьется,
Храпит, и фыркает, и рвется
Назад. «Куда? мой конь лихой!
Чего боишься? Что с тобой?
Не мы ли здесь вчера скакали,
Не мы ли яростно топтали,
Усердной местию горя,
Лихих изменников царя?
Не их ли кровию омыты
Твои булатные копыты!
Теперь ужель их не узнал?
Мой борзый конь, мой конь удалый,
Несись, лети!…» И конь усталый
В столбы ‎...... проскакал.

1827 г.

магистр

13 апреля 2021 г. 10:52

цитировать | [ ]

Андрей Белый. Полевой пророк.

Средь каменьев меня затерзали:
Затерзали пророка полей.
Я на кость — полевые скрижали —
Проливаю цветочный елей.

Облечен в лошадиную кожу,
Песью челюсть воздев на чело,
Ликованьем окрестность встревожу,—
Как прошло: всё прошло — отошло.

Разразитесь, призывные трубы,
Над раздольем осенних полей!
В хмурый сумрак оскалены зубы
Величавой короны моей.

Поле — дом мой. Песок — мое ложе.
Полог — дым росянистых полян.
Загорбатится с палкой прохожий —
Приседаю покорно в бурьян.

Ныне, странники, с вами я: скоро ж
Дымным дымом от вас пронесусь —
Я — просторов рыдающих сторож,
Исходивший великую Русь.

гранд-мастер

18 апреля 2021 г. 10:59

цитировать | [ ]

Александр Курапцев

Богатырский сон
спитбогатырскимсномбогатырьиснимбогатырскийконь

видит один солому другой — село в богатырском сне
гонит татарин пленных валит дым от икон
падают с неба подковы а в небо снег

вотбогатырьвскочилбогатырьвскочилбогатырьвскочил
быстроседлалконяиседлалконяиседлалконя
выронил дот катюшу танк и от них ключи
плюнул три раза и положил в карман

тёмнаятёмнаятёмная силушкасиласи
гитлеру под сталинградом переломили хреб
скачет во поле воин дюжий один еси
светит ему с небес пропечённый хлеб

тихошумитшуршитзолотистымсномколосистыйсноп
где-то вдали синеется марево-водопой
рыщет в пыли по следу хитрый кудесник пропп
спят богатырским сном богатырь и конь

–––
Любовь никогда не перестает... ап. Павел
Не указывайте дорогу Любви. отец Олег

магистр

23 апреля 2021 г. 20:38

цитировать | [ ]

Иван Франко

В ШИНКЕ

Сидел в шинке и пил хмельную,
А возле сердца что-то жгло...
Припомнил он жену больную,
Детей и счастье, что ушло.
Да, был хозяином и он,
Его любили все соседи.
Ему — и ласка, и поклон,
И слово доброе в беседе.
А дальше... Дальше не хотел
И вспоминать!.. Настало лихо...
Зачем молчать он не умел,
Не пожелал держаться тихо?
Когда село обидел пан,
Он поднял голос справедливый, —
Он встал за правду, за крестьян,
Хоть не его пропала нива.
Но он не смог осилить зла,
И, как ни бился, ни старался —
Лишь разорился сам дотла,
А правды — правды не дождался.
Скотину, хату, поле, сад —
Всё отсудили, всё забрали
И в белый свет, в кромешный ад
Со всей семьей его прогнали.
Родные дети внаймах мрут,
Горячка бьёт жену больную...
А батька где?... — А батька тут, —
Сидит в шинке и пьёт хмельную.

Перевод с украинского – Михаил Исаковский.

гранд-мастер

27 апреля 2021 г. 14:06

цитировать | [ ]

Февраль 98
Леха Никонов

в необходимость приказа
ожесточённо верил
гирляндой стихов опоясан
с юга на север
мой грязный холодный город
пусть ветер пинает в спину
весна убивает холод
проваливаясь в трясину
больных сумасшедших песен
придуманных всем на зло
она умирает если
угадывает число
на улицах пьют и дерутся
любой переулок фронт
луны золотое блюдце
царапает горизонт
в небе танцует комета
только в который раз
любое убийство это
социальный заказ
каждое слово — рвота
zudwa играет в лапту
если всё это свобода
пошла она

скрытый текст (кликните по нему, чтобы увидеть)

в ****у

в граните времени высечен
грязный смертельно больной
мой сумасшедший тысяча
девятьсот девяносто восьмой

–––
Любовь никогда не перестает... ап. Павел
Не указывайте дорогу Любви. отец Олег

магистр

6 мая 2021 г. 15:15

цитировать | [ ]

Уже выкладывал, но хорошее — повтори.

Уистен Оден. Блюз для беженцев.

В городе этом десяток, считай, миллионов —
На чердаках, в бардаках и при свете ночных лампионов, —
Но нет приюта для нас, дорогая, здесь нету приюта для нас.

Было отечество, а ничего не осталось.
В атлас взгляни — поищи, где там было и как называлось.
Мы не вернемся туда, дорогая, нельзя нам вернуться туда.

Дерево помню на кладбище в нашей деревне.
Каждой весной одевается зеленью ствол его древний.
А паспорта, дорогая, просрочены, да, никуда паспорта.

Консул глядел на нас, как на восставших из гроба:
«Без паспортов вы мертвы, для отчизны вы умерли оба!»
А мы живем, дорогая, мы все еще как-то живем.

Я обратился в комиссию и услыхал, сидя в кресле:
«Если бы вы через год, а сейчас понапрасну не лезли»…
Ну а сейчас, дорогая, где жить нам, на что жить сейчас?

Был я на митинге, где говорили: нельзя им
К нашим тянуться — и так-то плохим — урожаям.
Это о нас говорили они, дорогая, они говорили о нас.

Гром прокатился по небу старинным проклятьем.
Гитлер восстал над Европой и крикнул: «Пора помирать им!»
«Им», дорогая, в устах его значило — нам, это значило — нам.

Здесь пуделей одевают зимою в жакеты,
Кошек пускают к огню и дают молоко и котлеты.
А, дорогая, немецких евреев не терпят, не терпят они.

В порт я пришел и на рыбок взглянул у причала.
Плавать вольно им, резвиться, как будто войны не бывало.
Недалеко, дорогая, от берега — только от нас далеко.

В лес я вошел и заслушался пением птичек.
Нет у них вечных оттяжек, уверток, крючков и кавычек.
Не человеки они, дорогая, нет, не человеки они.

Сниться мне начало тыщеэтажное зданье —
Тысяч дверей приглашенье и тысячи окон сиянье.
Но не для нас, дорогая, те двери — любая из них не про нас.

Вышел на улицу — вьюга, колонны, знамена.
Тыща солдат маршируют целеустремленно.
Это за нами они, дорогая, — за мной и тобою — пришли.

перевод Виктора Топорова.

магистр

11 мая 2021 г. 22:01

цитировать | [ ]

Александр Пушкин

Похоронная песня Иакинфа Маглановича

С Богом, в дальнюю дорогу!
Путь найдёшь ты, слава Богу.
Светит месяц; ночь ясна;
Чарка выпита до дна.

Пуля легче лихорадки;
Волен умер ты, как жил.
Враг твой мчался без оглядки;
Но твой сын его убил.

Вспоминай нас за могилой,
Коль сойдётесь как-нибудь;
От меня отцу, брат милый,
Поклониться не забудь!

Ты скажи ему, что рана
У меня уж зажила;
Я здоров, — и сына Яна
Мне хозяйка родила.

Деду в честь он назван Яном;
Умный мальчик у меня;
Уж владеет атаганом
И стреляет из ружья.

Дочь моя живёт в Лизгоре;
С мужем ей не скучно там.
Тварк ушёл давно уж в море;
Жив иль нет, — узнаешь сам.

С Богом, в дальнюю дорогу!
Путь найдёшь ты, слава Богу.
Светит месяц; ночь ясна;
Чарка выпита до дна.

1835 г.

гранд-мастер

10 июня 2021 г. 20:01

цитировать | [ ]

Дмитрий Мельников

С тех пор три дня прошло, как Осоргин
переселился в новую квартиру:
прозрачные полы и потолки,
и нет ни стен, ни ванны, ни сортира.
Он к ящику почтовому сошел,
достал из щели свежую газету
и как-то легкомысленно прочел
статью о том, что отменили лето.
В подвале на четвертой полосе
он странное увидел объявленье,
что очень соболезновали все
родным и близким старшего по смене
электриков Осоргина Д. Б.
«Так это — я?» — он вздрогнул и скривился
от жалости мучительной к себе,
и на ступеньки тяжко опустился,
Он понял, что соседние дома,
в которых свет горит, не существуют,
нет новостройки этой, лишь зима,
пустыня и такие ветродуи
что просто с ног сбивает, но зато,
не надо через день ходить за хлебом,
старик в домашних тапках и пальто
сидел под радикально-черным небом,
и умершие жители москвы
сто тысяч лет прожившие в хрущобах,
не поднимая буйной головы,
с одной великой целью в жизни, чтобы
джакузи и стиралка-автомат,
и дивный вид из окон открывался, -
пред ним всё шли, как будто бы парад,
и Судный день никак не начинался.

***
Безропотный, как Гагарин, сумрачный, как зима,
я старый усталый парень, спрятанный в закрома
до лучших времен в отчизне, да только когда она,
похоже, что не при жизни наступят те времена,
и будут ко мне по пьянке ходить неизвестно кто,
хотите скажу, подранки, в чем главное шапито,
в том, что прощаясь с ветром, музыкой и огнем,
ты сам становишься пеплом, стучавшим в сердце твое,
и в том, что необходимо как минимум повзрослеть,
и в том, что терять любимых это еще не смерть,
и это все происходит как будто бы не с тобой,
и ветлы к реке приходят как будто на водопой,
и яблони в белой пене, как белые корабли,
как будто при наводненье вплывают в окна твои.

***
Мальчик, который шафран собирает,
ни сожалений, ни горя не знает,
пальцы его в золотистой пыльце,
дамы, живущие в Кносском дворце,
смотрят, как в море играют дельфины,
контур грифона на белую глину
мастер наносит привычной рукою,
солнечный свет заполняет покои,
слуги приносят в кувшинах вино,
дамы глядят на погоду в окно,
локоны, словно тяжелые змеи,
падают на загорелые шеи,
тихо браслеты звенят на запястьях,
век золотой, невозможное счастье,
я, чужеродный и Кноссу, и Криту,
вас вспоминаю, как будто молитву,
Минос, Дедал, Минотавр, лабиринт,
монстр, что могучим Тесеем убит,
пахнет желудочным соком и кровью,
царь одаряет наложниц любовью.
Альфа, рогатая буква быка,
вечная греков по морю тоска,
я, состоящий из ветра и снега -
ваша последняя буква Омега,
здесь, на краю ледяном ойкумены,
судьбы жестоки, слова драгоценны,
но, как святыню, сжимает рука
пепел из кносского очага.

26 мая 2019 года

–––
Любовь никогда не перестает... ап. Павел
Не указывайте дорогу Любви. отец Олег